domingo, 23 de mayo de 2010

Delacroix, je t'aime

Quizá haya perdido
mi corona
y el báculo
que me daba poder
en las noches oscuras
de invierno tardío.
 Sin embargo,
la habré perdido
a favor de la cordura
y el tiempo.

Quizá simplemente
sea un cambio
a una bandera tricolor
y un gorro frigio
que me eleve entre
la multitud
portando la bandera
de la nueva era.

Prefiero perder mi trono
que mantenerme en él
a base de víctimas
y esclavos,
a base de clavos
armaduras
y sellos seculares.

A su majestad le hace falta
una guillotina. 
La Revolución ha llegado,
Delacroix, preparate para el Pulitzer.

jueves, 6 de mayo de 2010

Cadáver exquisito

Me voy a tomar la licencia de recuperar un cadáver exquisito que Nerea Ferrez y una servidora tenían entre manos hace un tiempo y que se vio inconcluso. Me apetece rememorar los viejos tiempos y ésta es una buena forma. El título, "La pesadilla del donjuán" comenzó como un hiperbreve de Nerea, y continuó como cadáver exquisito entre los dos blogs, aunque no creció todo lo que debía. Sin más dilación, la recopilación actual, que irá creciendo - espero-.

La pesadilla del donjuán


(I) Cuando despertó, ella seguía allí.


(II) Sintió como sus pestañas estaban adheridas a él.

(III) La madrugada diluida entre los pliegues de su ropa.

(IV) El último acorde de la noche vibrando en el aire.

(V) La soledad remolona en sus párpados de sombras.

(VI)El silencio quebrado pesando en las sábanas.

(VII) Un suspiro perdido en la madrugada voraz.

(VIII)El calor del sol temprano bañando el hielo derretido.

(IX) La luz le bañaba los labios ensuspirados.






verde: Nerea Ferrez 
azul: E.A.V.

martes, 4 de mayo de 2010

Mad World

La hierba verde
de una primavera adelantada
humedece las plantas
de mis pies desnudos
mientras resvala
por mi frente
por mi pelo
por mi piel
poro a poro
la lluvia cáustica
y contaminada de la ciudad.

Extiendo los brazos
al sol oculto
tras los velos de la civilización;
este es un mundo loco,
trastornado
en las traslaciones
de los rostros humanos
que se difuminan
en la memoria
de los tickets de autobus,
de metro.

Y las hojas,
con la arena
y las algas de la última marea
recuperan el invierno
el de las tempestades,
el del cambio,
el de la superación;
el invierno
que acaba con las cucarachas
infectas porque éste,
este es un mundo loco.

Tras el último paso de vals
la luna me sigue sonriendo
mientras las estrellas entonan
su canto antiguo.
La hierba humedece
mis labios,
las plantas de mis raíces.
Porque este es un mundo
hecho a la medida
de la locura.