La Débauchée Pauvree, ce monstre délicat

Comparativa (acto segundo)

2011-11-16T14:45:00.002+01:00

http://mahaaht.blogspot.com/2009/12/comparativa-acto-primero.html

como el poeta romántico
que yace en el duermevela
de una opiácea,
corriendo en pos
de sus musas que escapan;

como el camino que avanza
hacia poniente,
conmoviendo
al cansado caminante;

como la lluvia fina
de noviembre,
que anuncia nieve próxima;

como la niebla que oscurece
el esplendor del ocaso
tras la contaminación;

como el suspiro trémulo
del amor reencontrado;

como la magia
extinta del mundo;

como la soledad escarchada
de la yacija de cristal
de un dios olvidado;

como la luz oscura
de la luna llena
en una noche de verano;

como el soliloquio
del marinero
con la roca en la que el barco encalla;

como las especias
que abruman el aire de oriente;

como las estrellas tras las farolas...

Estaciones

2011-11-14T23:42:00.002+01:00

Con motivo del lanzamiento en español de El temor de un hombre sabio de P.Rothfuss he decidido proponerlo como fetiche del mes, porque se lo merece, simple y llanamente.

Summertime

2011-07-19T16:41:00.000+02:00

Al regresar de donde sea que he estado coexistiendo conmigo misma estos días - vale, meses- ausente del blog, me siento terriblemente culpable y he decidido crear un grupo/libro del verano, y si eso en septiembre hablamos...
Los elegidos en esta ocasión son Mando Diao y Vampire Weekend para grupos SummerTime y Javier Negrete, con su último capítulo de La Espada de Fuego, El Corazón de Tramórea y un mitiquísimo del verano Stephen King, con una variedad de sus títulos clásicos. Disfrutad del verano, que yo lo voy a hacer!

Flower Month

2011-05-20T00:00:00.000+02:00

Nuevo grupo y nuevo libro. Siento de veras no poder dedicar, de momento, ninguna linea más en este remanso pacífico de divagación mental, en estos momentos en los que la sociedad está revolucionada, qué cierto es eso de que la primavera la sangre altera, sentadas, acampadas en las plazas de todas las ciudades de España por unas elecciones municipales, ni me imagino la que montarán con las generales, ¿o se pasará el delirio de aquí al año que viene?
Yo sólo tengo una cosa clara: vale que los partidos políticos no sean uno mejor que el otro y que incluso parece son las dos caras de la misma moneda, pero si no ejercemos nuestro derecho a voto, si no votamos, aunque sea en blanco o a algún partido alternativo, estaremos perdiendo nuestro derecho constitucional al voto, y eso sí que no es defender la democracia.
Reflexionad, que es época de ello.

PD: Intentaré que la próxima vez que vaya a escribir pocas líneas sea de verdad, palabrita.

Ciudad Esmeralda

2011-05-08T22:30:00.002+02:00

Ahora que no quedan
más que esqueletos
para sujetar los escudos,
ahora que sólo las sombras
combaten
contra el viento
del frío diciembre.

Ahora que el Sol
se ha ocultado
tras la seda bruma
de la Luna Oscura,
ahora que sólo los dementes
se mantienen en pie.

Ahora que los muros
han caído,
que todo lo que queda
es lo que hay,
ahora,
observa la desolación
de la Ciudad Esmeralda.

Apuesta con el Destino

2011-04-28T13:47:00.003+02:00

Tus besos eran dulces y salados;
como el mar que inundaba tus ojos
como la miel que dejaste en mis labios.

Tus palabras eran amargas y ácidas;
como el dolor punzante en la soledad
como el tequila del sol en tu piel.

Tus verdades eran claros y sombras;
como las musitaciones dichas como excusa,
como las confesiones a la luz de la Luna.

Tus miradas eran Paraíso e Infierno;
en el calor de las sábanas
en el blanco tintineo de tu risa.

Tus pasos eran camino y eran cruce;
cuando te alejabas, extraño
cuando te acercabas, heroico.

Tu amor era playa y desierto
soledad, felicidad,
deuda contraída
con el mismísimo Destino.

Por no discutir

2011-04-13T18:51:00.000+02:00

Por no discutir te llevé la contraria tantas veces que ya, simplemente, es una mera rutina. Por no discutir te dejé toda la libertad y manga ancha que pude, aunque nunca fue suficiente para tí. Por no discutir te dejé que te regocigaras en tus fallos, en tus defectos de los que nunca has sido consciente y yo no seré quien te abra los ojos a la verdad revelada.

Por no discutir me alejé del tiempo y de la luna triste de mis ojos. Por no discutir me olvidé de casi todo lo importante, de casi todo lo trascendente. Por no discutir casi me pierdo a mi misma defendiendo una posición avanzada en el campo de batalla que tú dispusiste para ambos.

Por no discutir no me quise dar cuenta de cuan larga era la lista de deudas, la lista de penas que había pagado por tí. Por no discutir mantuve los ojos cerrados cuando tu te diste la vuelta y me dejaste en la cuneta, olvidada como poco más que un perro pulgoso.

Por no discutir di mi brazo a torcer tanto, que la luxación de mis hombros me dio la posibilidad de volver la situación a mi favor.

Por no discutir sólo te dire: me encanta el sonido de tus pasos cuando se alejan con la sobra de la soledad como única compañera.

Presente, hoy, ahora

2010-08-30T18:15:00.001+02:00

Hoy me he descubierto, de repente, retomando el camino hacia el horizonte, sin volver a mirar los pasos que dejé atrás, como estelas blancas sobre la mar serena de un anochecer en la playa, con sal, con arena, con pic-nic y con la mirada serena de las estrellas agazapadas, esperando su momento para aullarle a la Luna Oscura.

Hoy me he descubierto como quien descubre el eslabón perdido entre la cadena retorcida de la Evolución, mirando hacia un sol rojo que aún duele en mis pupilas. Sin embargo, su brillo parece ser lo que posee el sentido y, todo lo demás, sólo conjeturas de un anciano demente bailando sobre las cuerdas de la melancolía.

Hoy me he descubierto saltando hacia delante, enterrando el pasado, alabando el presente y anhelando el futuro en los brazos del Mundo, mecida como en el sueño de un jardín utópico. Hoy el cristal reflejaba sólo la luz, las sombras se vieron diluídas en el agua que desaparece remolona por un sumidero. Hoy el sol no se ha ocultado tras las nubes, hoy el horizonte no se oculta tras los esqueletos de piedra de las montañas de la memoria.

Hoy, ahora, presente.

Le été, cette saison du folie

2010-08-09T23:06:00.000+02:00

Pablo llegó a mi como las gaviotas llegan al puerto al ocaso, en busca de la carroña que los barcos pesqueros dejan en las aguas pastosas y refulgentes. Y como una de esas gaviotas, levantó con su pico todas las capas pútridas que el tiempo había ido depositando en mi alma, a base de rencores, injurias y puñales enquistados por la espalda.

Pablo llegó a mi como la brisa del óceano que azota el rostro curtido del lobo de mar mientras su navío se desvía de su ruta hacia las agrestes rocas en mitad de la tormenta, sin poder esquivarlas, sin más remedio que la resignación al choque inminente.

Pablo llegó a mí como lo hace el camino entre las dunas del desierto flamígero de la soledad y la desesperación hacia el oasis de la redención. Y fue en ese esquivo lugar, en el que todos los recuerdos del tiempo dorado que se acumulaban en mi memoria se diluyeron como los espejismos que la calima había puesto ante mis ojos.

Pablo llegó a mi como la brisa de agosto en la noche, fría, aliviando el tórrido calor de las noches de verano.

Pablo llegó a mí con la misma celeridad que lo hace una ola repentina, con la misma celeridad de la centella en una tormenta.

Pablo llegó a mí y se fue antes de que pudiera remediarlo.

En son temps

2010-06-17T23:45:00.000+02:00

Cada paso, letal y sinuoso como la daga de un asesino, espera a la vuelta de la esquina para atenazar el camino con la mezcla agridulce del triunfo y el fracaso, unidos en una trenza retorcida con la vida misma que desde la raíz de una estéril semilla caída en la mole yerma del hormigón y la piedra secular no tiene esperanza alguna de crecer tras afianzarse con los mínimos recursos de los que disponía para cultivarse.

Cada suspiro, entralazado con las pestañas caídas y derrumbadas en mil y una noches naranjas en las que se busca, a base de cuentos, falacias y mentiras, salvar el propio cuello frente al capricho repentino de quién no ha de lamentarse porque el mañana no se ilumine en el horizonte, por salvarse de la misma ponzoña que afecta los pozos y los sumideros de las ciudades perdidas de la memoria de la historia.

Cada esquirla de hielo que se forma en el vaso roto de la autocondescendencia en las esquinas más húmedas y tenebrosas de cada mente se agazapa esperando su momento la acritud acumulada durante los años, en cada evento hueco y sin sentido, en cada gesto amable dedicado a un desconocido que levanta ampollas en el fuero interno; por cada sonrisa hipócrita lanzada al azar y al viento hacia todos aquellos que desean el mal y fingen anhelar el bienestar.

Cada amanecer, cada hoja del árbol místico de la sabiduría que encontré y añadí a mi compendio mágico, cada sombra que se proyectó sobre mi avance, lastrándome los tobillos intentando derribarme; cada uno de los que decidieron dificultar mi camino, cada uno que decidíó cambiarme con un tiquet regalo por algo más sencillo y más habitual; todo queda en la botella de la experiencia, una caja de música que basta con levantar la tapa para escuchar su melodía.

Mi caja de música siempre se abre a su debido tiempo, recordándome que cada paso, cada esquirla, cada sonrisa hipócrita es una nota de la melodía de su música que nunca he de olvidar, y si he de hacerlo, todo a su debido tiempo.

Delacroix, je t'aime

2010-05-23T00:17:00.000+02:00

Quizá haya perdido
mi corona
y el báculo
que me daba poder
en las noches oscuras
de invierno tardío.
Sin embargo,
la habré perdido
a favor de la cordura
y el tiempo.

Quizá simplemente
sea un cambio
a una bandera tricolor
y un gorro frigio
que me eleve entre
la multitud
portando la bandera
de la nueva era.

Prefiero perder mi trono
que mantenerme en él
a base de víctimas
y esclavos,
a base de clavos
armaduras
y sellos seculares.

A su majestad le hace falta
una guillotina.
La Revolución ha llegado,
Delacroix, preparate para el Pulitzer.

Cadáver exquisito

2010-05-06T15:52:00.005+02:00

Me voy a tomar la licencia de recuperar un cadáver exquisito que Nerea Ferrez y una servidora tenían entre manos hace un tiempo y que se vio inconcluso. Me apetece rememorar los viejos tiempos y ésta es una buena forma. El título, "La pesadilla del donjuán" comenzó como un hiperbreve de Nerea, y continuó como cadáver exquisito entre los dos blogs, aunque no creció todo lo que debía. Sin más dilación, la recopilación actual, que irá creciendo - espero-.

La pesadilla del donjuán

(I) Cuando despertó, ella seguía allí.

(II) Sintió como sus pestañas estaban adheridas a él.

(III) La madrugada diluida entre los pliegues de su ropa.

(IV) El último acorde de la noche vibrando en el aire.

(V) La soledad remolona en sus párpados de sombras.

(VI)El silencio quebrado pesando en las sábanas.

(VII) Un suspiro perdido en la madrugada voraz.

(VIII)El calor del sol temprano bañando el hielo derretido.

(IX) La luz le bañaba los labios ensuspirados.

verde: Nerea Ferrez
azul: E.A.V.

Mad World

2010-05-04T21:07:00.001+02:00

La hierba verde
de una primavera adelantada
humedece las plantas
de mis pies desnudos
mientras resvala
por mi frente
por mi pelo
por mi piel
poro a poro
la lluvia cáustica
y contaminada de la ciudad.

Extiendo los brazos
al sol oculto
tras los velos de la civilización;
este es un mundo loco,
trastornado
en las traslaciones
de los rostros humanos
que se difuminan
en la memoria
de los tickets de autobus,
de metro.

Y las hojas,
con la arena
y las algas de la última marea
recuperan el invierno
el de las tempestades,
el del cambio,
el de la superación;
el invierno
que acaba con las cucarachas
infectas porque éste,
este es un mundo loco.

Tras el último paso de vals
la luna me sigue sonriendo
mientras las estrellas entonan
su canto antiguo.
La hierba humedece
mis labios,
las plantas de mis raíces.
Porque este es un mundo
hecho a la medida
de la locura.

Amapola, primavera I

2010-04-28T22:01:00.001+02:00

Un caleidoscopio
me mira y me sonrie
desde el recuerdo dorado
de una playa de arenas negras,
aguas azules turquesa;
como un bluetropic
de mi paladar resentido
de las tónicas
y metódicas,
monocromáticas
del gradiente gris
gris perla
de la sonrisa almibarada
de una criatura
demasiado bella
para esta tierra.

Se volvió humo
nieve,
ventisca del desierto
arena en los ojos
no quedó nada
la duna lo sepultó;
la marea subió y consigo
se llevo los restos
del mástil de proa
que zozobra
después de remontar
desde el fondo farragoso
del musgo
de la caverna oscura
que permite descubrir
la luz
que se filtra
desde la grieta de la sima.

Y no queda invierno
ni camino
ni sombra
sólo
el sol resplandece
entre el tamiz
del polen cáustico
de la polución
humana y pululante,
deambulante;
y en sus diamantes,
reflejo de la perla,
gris perla,
del fondo del oceano
ya no me duelen los inviernos;
aprendí a soportarlos
a base de caídas.

¿Qué me respondes
ahora,
margarita,
amapola?

Amuletos

2010-04-08T18:09:00.000+02:00

Llámame supersticiosa.
Me da igual;
hay noches mágicas,
queramos o no,
de canción a media voz
a las tres de la madrugada
en el último bar.

Llámame supersticiosa;
me da igual.
Sé que influyo como un imán
en noches como ésta,
en las que el postre
siempre es
un botellín de cerveza.

Llámame supersticiosa;
me da igual.
Siempre llevo conmigo
amuletos
de la buena estrella
del carmín brillante
de los caminos oscuros.

Llámame supersticiosa;
me da igual.
Ya no busco que me quieran
o me respeten.
Me conformo con que me entiendan.

Llámame supersticiosa;
me da igual.
Vi el brillo de tus ojos.
Conozco su significado.
En noches como ésta,
te he convertido
en mi nuevo amuleto.

Dawning Eon

2010-02-28T22:30:00.000+01:00

Este es el comienzo de una nueva época en el blog, en el que espero seguir contando con los apoyos que he tenido durante este lapso de reflexión. Hay ocasiones en las que no se piensan determinadas cosas que se hacen por impulso en un momento de confusión, estrés y desesperanza. Yo tuve uno de esos momentos y renegué de lo que era.

Pero gracias tanto a la gente que me ha apoyado durante este tiempo y me ha dado sus sabios consejos (sobre todo Nerea, aunque pienses que no te escucho lo hago muy a menudo), como a la gente que quería ver como tiraba la toalla, este blog vive una segunda apertura, con un look renovado y espero, que con renovados ánimos.

Cada uno tiene lo que busca y yo en este blog he encontrado una fuente de nuevas perspectivas y formas de expresar libremente lo que más me apetezca en cada momento, sin importar si quien recibe dicho mensaje lo entiende o no. Mucha gente se aventura a emitir juicios de valor de cosas que ni conoce ni atisba a comprender, pero la verdad, me da lo mismo.

En esta nueva etapa no habrá sólo textos si no que también podrán encontrarse imágenes, canciones, o cualquier otra cosa que pueda interesar en el momento oportuno. Por supuesto, se podrán seguir dejando comentarios así como reacciones a la entrada.

Lo dicho, esta es una nueva etapa, y, lo que más quiero ahora mismo es agradecer a todos los lectores el que hayáis visitado este blog y que lo sigáis visitando, ya que cada visita que se suma al contador significa mucho para mí.

Y por último, agradecer de nuevo a todos aquellos que me han animado a continuar, puesto que hay ocasiones que las razones menos inesperadas son las que nos hacen retomar viejos caminos ya olvidados. Muchas gracias a todos, por vuestro apoyo, e, incluso a aquellos que celebráisteis el parón en el blog, ya que sin vosotros no hubiera sido consciente de lo necesario que es mantenerlo abierto.

Muchas gracias a todos, y espero que poco a poco, compartamos nuevas perspectivas, con nuevos blogs enlazados y nuevas formas de interpretar la escritura virtual.

Nos leeremos pronto

Votación

2010-01-08T23:26:00.002+01:00

Creo que mi decisión de cerrar el blog ha sido un tanto autoritaria y me ha llevado a muchas reflexiones, por ello he decidido que sea sometido a votación, que la encontráis justo al ladito de esta entrada. Pues lo dicho, que VOTÉIS, que es gratis y no os lleva más de un microsegundo.

Obviamente, la gracia es que haya votos y el criterio será como unas elecciones, mayoría de sí se queda abierto, mayoría de no se cierra, los votos en blanco y los grupos mixtos que dependiendo de la explicación se sumarán a unos o a otros.

La pesadilla del donjuán (cadáver exquisito)

2009-12-10T23:35:00.007+01:00

Cadáver exquisito entre los dos blogs siguientes:

http://www.enredadaentrelaspalabras.blogspot.com/: verde
http://www.mahaaht.blogspot.com/: azul

En este se puede leer como entrada y en laenredadera como comentarios.

(I) Cuando despertó, ella seguía allí.

(II) Sintió como sus pestañas estaban adheridas a él.

(III) La madrugada diluida entre los pliegues de su ropa.

(IV) El último acorde de la noche vibrando en el aire.

(V) La soledad remolona en sus párpados de sombras.

Comparativa (acto primero)

2009-12-10T21:21:00.002+01:00

Como una crisálida
de 3000 abrazos
diluidos en auroras
boreales
de las resacas
de antaño;

como las legañas
de las miradas cansadas
por el humo de la desolación
y el olvido;

como el hedor
de un ramo de crisantemos
putrefacto
en la lápida del panteón
de la juventud;

como el rubor
de las amapolas
en un campo alérgico
tras una primavera nuclear;

como el suspiro
del jadeo lejano
de la Venus naciendo
de Rapunzel rapandose el pelo;

como el envoltorio
vacío
de un juguete roto
en manos de los clichés
y las malas lenguas;

como el alquitrán
adherido a la cubierta
del barco
Pulmón;

como la sonrisa
tras el velo
de la memoria
y el polvo
de una foto
en blanco y negro;

You are an ocean wave (my love)

2009-12-09T23:25:00.002+01:00

Chocando contra las rocas
descubro tus recuerdos
tejidos en mi conciencia
como los retales de algas
que la resaca
arrastra hasta la playa.

Como el esclavo
que hacía avanzar la trirreme
a golpe de remo
y tambor,
mi corazón rememora los tiempos
diluídos en la rosca
de una botella de whisky
que guarda el último mensaje
que arrojé a la marea.

Porque tú eras la ola;
una ola del océano
que mece el placton
microscópico de la inconsciencia
del tiempo que se escapa
entre los granos de arena
que se deslizan por mis manos.

Desde el puerto
el mar me llama
con sus canciones olvidadas
de sirenas afónicas;
un faro me cegó
mientras recogía las tablas
de mi barco naufragado.

Me perdí
durante la eternidad
en las tempestades
pero ahora necesito respirar.

Tú eres la ola del océano
que llega hasta mi,
caprichosa,
una vez en la vida.
Nunca pude haberte atrapado
ni con las redes
de los telares de Penélope.

Tú eres la ola del océano
que una vez tras otra
se estrella en el puerto,
el último bastión
en el que te esperé.

Vuelve, Jack, vuelve

2009-11-10T22:07:00.003+01:00

La ciudad,
medio despierta,
medio dormida,
me sonríe;
Jackie está de vuelta
dispuesto a los viejos tiempos.

Jackie ha vuelto
y se estremece
ante el graznido
de mi voz rajada,
perdida
en tu sonrisa.

Jackie regresa
para brindar
por las antiguas juergas,
aunque esta vez
no se servirán tres copas.

Jackie ha vuelto a la ciudad
para beber
en el trío de mosqueteros
del último bar abierto.

El viejo Jack
ha vuelto demasiado tarde
cuando tú ya te fuiste
sin billete de regreso.

Mundo Jardín I

2009-10-08T10:37:00.003+02:00

Al descubrir las flores
que aún me quedan por probar,
tengo motivos suficientes
para seguir en pie.

Claustrofobia

2009-09-17T22:40:00.002+02:00

Caen las gotas
caen
de la lluvia marchita
de los charcos
oscuros
grasientos
de la ciudad.

Caen las hojas
caen
de un adelantado otoño
de pulgones tóxicos
de árboles que crecen
sin raíz
ni tierra.

Caen los cristales
caen
de las estrellas hasta las aceras
dejando un rastro
en el raso oscuro
del manto de la noche.

Las paredes
se cierran
y cierran
entorno a mí;
me ciegan,
me ahogan
me aprisionan;
golpean mi mente
con los recuerdos.

Las paredes
se cierran
y cierran
y no dejan espacio
para el espasmo
para el llanto;
me atrapan
me tejen entre ellas
soy un mero ladrillo.

las paredes
se
cierran y cierran
y cierran
y me encierran.

Se apaga la luz
se acaba el oxígeno
se acaba la senda.

las paredes
se cierran y cierran
y me agostan.

Se obtura la válvula
la única de escape
y las paredes
se unen
y me dejan dentro.

las paredes
se cierran y cierran
y me quedo sin salidas.

Azul de metileno

2009-09-14T22:59:00.002+02:00

Nada parecía igual
bajo aquel cielo
irreal y eléctrico.

Las cosas eran contrarias
porque bajo los pies
había más cielo.

Nada era convencional
volando en el cielo
azul de metileno.

a la mierda la angustia
y el hastío,
nada es igual
cuando es azul de metileno.

Respuestas Libelularias I

2009-08-24T23:16:00.004+02:00

La luna y el viento siempre se van,
es insulso intentar correr tras las olas.
Tus alas tienen la fuerza
para volar por sí mismas;
no necesitas de parapente
para separar tus pies del suelo.

No dejes que la nieve
te inunde
cada vez que los murmullos
de lo que crees felicidad
se alejen de ti.
No precisas de ellos.
Tu ya eres felicidad.

Tu verso hace que crezcas,
dejando atrás
a la niña chiquita
que se abrazaba las rodillas
en la acera marchita
de las farolas fundidas.

Y qué si la pluma vuela;
ese es su destino.
Las libélulas también vuelan,
aunque al salir de su crisálida
aún lo desconozcan.

Y qué si no sigues el reloj
eso no quiere decir
que se pierda el tiempo.
En las alturas
no existe el tiempo.

Y qué si el enésimo se marcha;
el tiempo siempre llega
cuando se lo propone,
ni pronto
ni tarde.

Así que
espéralo,
el reloj dará
las horas para ti.
Hasta entonces
es mejor aparcar la amargura
de los que se han ido.

Amargura

2009-08-24T22:37:00.002+02:00

"He alcanzado el otoño total del pensamiento

y es necesario ahora usar pala y rastrillo

para poner a flote las anegadas tierras

donde se abrieron huecos inmensos, como tumbas..."

El enemigo

C.Baudelaire

Mi mente
agostada por el dolor
ha perdido las hojas
que conformaban
retazos
de mi memoria;
aquellos tiempos
menos amargos.

Y los perdió
por mera terapia
para que las hojas,
marchitas,
que poblaban el claro
fueran a dar con sus huesos
al final,
al fondo,
de la fosa común,
sumidero atascado
por la amargura.

Para ponerme en pie,
de nuevo
en el camino
sería necesario
algo más
que pico y rastrillo,
pues no sólo las hojas
lo anegan,
sino que entre ellas
están
los huesos de los héroes
caídos en la senda.

Sus tumbas,
reposan en el dorado mausoleo
entregado a Mneme,
como hojas de las Hespérides
cubierto de los llantos
de las viudas dolientes,
que cubren las tumbas
sepultando los recuerdos
de los tiempos menos
amargos

Dulzura

2009-08-17T22:29:00.001+02:00

Algo dulce,
del recuerdo dulce,
puede que quede enredado
en mis pestañas,
incapaz de abandonarlas.

Algo dulce
del tiempo dulce,
que pasé
antes de tener que dejar
atrás
tu piel de Nivea.

Algo dulce,
del reencuentro dulce,
que quede en mi
del viaje
que hice dentro de tus ojos,
como surcar los Océanos.

Algo dulce
que mi mente amarga
conoce pero ha olvidado.
Algo dulce como el aleteo
y la mutua compañía
de la ropa mudada.

Nº4 de la Deg.E.

2009-08-17T15:38:00.002+02:00

Mañana 18 de agosto se presenta en premier el cuarto número de 'Degeneración Espontánea', fanzine del que soy fundadora y colaboradora. El acto será a las 21:00 en la Gota de Leche (Once de Junio nº2) e irá acompañado de la lectura de textos incluidos en este nuevo número por parte de los colaboradores además de alguna que otra sorpresa para aquellos que acudan.

Espero encontraros por allí.

Espíritus, vade retro

2009-07-19T18:53:00.007+02:00

Disipé la niebla después de los recuerdos se agolparan en mi mente pugnando por salir a flote mientras las lágrimas no eran capaces de contenerse. 21 veranos resonaban en mi mente como aquello que no se pudo alcanzar por las cadenas que el destino y la tragedia trababan en los pies de los incautos que intentaban ignorar el auténtico sentido de la senda, que no era más que un penetrante caer y a duras penas volver a levantar.

Las telarañas que mi mente había tejido, demasiado astuta, para ocultar el auténtico dolor detrás de la ocupación permanente, no dejando resquicio para el pensamiento trascendental, se difuminaron como un trozo de grafito sobre el lienzo con el pitido de la conciencia frente al momento clave que tanto se había eludido.

Porque el amor aún rezumaba de tus poros, del que fue el hombre con más suerte y se acercó a la tragedia demasiado, más allá de lo que fue sensato. Porque aún rezumaba de mis poros el amor cuando las mareas arrastraron los restos de la marea.

Tomé el pañuelo de hilo sin entender bien su utilidad aún, sin comprender lo que podía hacer por mí, hasta que lo extendí y con aquel gesto entendí que el mundo se podía abarcar en un cuadrante y condensar las lágrimas en él. Que la tragedia va unida a las olas que, adormecidas, mecen los restos de una vela de cumpleaños medio derretida.

Miré al horizonte y mis ojos se nublaron con todas las estrellas que vieron, incluso, aquellas que no tenían nombre por estar ocultas a la espera del ojo iniciado. Mantuve la vista alzada, con orgullo, desafiando a las escasas luminarias nocturnas hasta que ellas me vencieron con su brillo.

Porque las heridas de la mente a veces son tan graves como las del corazón, de tal modo que no hay forma de sentirse libre aún cuando el tiempo pase y la pena parezca mitigarse. Porque las conexiones que rozan la electricidad no pueden separarse con un punto y final.

Busqué algo dulce después de la partida del último tren, el último barco y el último avión y no quedó nada a lo que aferrarse, ni tan siquiera a una delirante obsesión que fuera capaz de separarme de los pensamientos más aciagos en las noches más oscuras. Pero los cofres del tesoro siempre se esconden debajo de más de una pista, imposibles de seguir cuando la voluntad se quiebra en el intento.

Porque aún se oían los repiques de la resaca en mi mente o porque nunca habían desaparecido de allí, me senté frente al acantilado y dejé por una vez que las piedras que resgurdaban mi alma se levantaran para que las olas rozaran su superficie y dejarme desfallecer en ellas por un instante y así intentar eludir el sonido repetitivo de un cumpleaños feliz sin velas que soplar.

21 veranos

2009-07-17T13:26:00.004+02:00

21 veranos
en los que las mareas
tomaron
el olor,
el color
de la menta.

21 veranos
en los que las espigas
dejaron de dorarse
en los campos
para poblar
las almohadas.

21 veranos
que la brisa tuvo
para arrastrar
las hojas caídas
lejos de tus ojos.

21 veranos
que fueron frugal
suspiro
del tiempo
y la razón.

21 veranos
que nunca llegaste a ver
por el destino
que Melpómene
te había impuesto.

Cuando el corazón intentó remontar el vuelo y se encontró con el lastre del recuerdo aún anclado a él....

2009-06-26T23:09:00.004+02:00

Y fue entonces
cuando el cansado corazón
intentó retomar el vuelo
por n-ésima vez
y al toparse contra el suelo
se dio cuenta
de que todavía
tenía trabado
el lastre de los recuerdos,
que por mucho que intentarse
zafarse de sus ataduras
y huir lejos
de la jaula de espinas
que lo atenazaba,
no podía moverse
de una balsa
que hacia tiempo
que había llegado a la orilla
del otro lado de Estigia,
que las olas
habían borrado todo rumbo
para devolverlo
al mundo de los vivos,
que las tormentas
se oían constantes en el cielo
y que el sol
apenas brillaba
detrás de las bandadas de murciélagos.

Y así fue cuando la venda cayó de sus ojos
de menta y fuego
y le dejó ver
la profundidad del abismo
en el que se había convertido
el dolor de la peor de sus heridas.

Slave's Harbour

2009-06-14T23:49:00.004+02:00

La tormenta resuena, a lo lejos, entre las montañas en las que se esconde el horizonte; la senda, se emborrona con el barro y las lágrimas, las botellas a la deriva que la última tempestad llevó a la playa perdida de mi memoria y mis recuerdos de tiempos menos oscuros.

Los truenos anunciaron la lluvia que colmaría el alma rota, que le dejarían reluciente un modo de dejar de escabullir lo que realmente era, el perdido sentido de una máscara de carnaval.

La casa de la colina, donde antes moró el suave olor a una loción de afeitado de Nivea, ahora ve sus paredes recubiertas de quebranto, mientras sus muros se desvaratan. Quizá es el momento preciso de que las paredes hablen.

Los relámpagos alumbraron el cielo marchito de un bochorno adelantado, mientras el crepúsculo arrastraba el ataúd de un nuevo día.

Las enredaderas y las zarzas se ocuparon de tapar los restos de la era feliz de invulnerabilidad, donde la luz dorada caía sobre las sábanas blancas de la desposesión. Ahora, esas mismas sábanas se ven privadas del calor incendiario de los cabellos de menta y las costelaciones dermatológicas para cubrir los retratos cubiertos de polvo de las antiguas sonrisas.

La lluvia cayó desde los cielos en forma de llanto etéreo mientras un ave libelulária aún buscaba sus alas. Cayó sobre las ranas, las muñecas de trapo y porcelana, sobre las picas e incluso sobre la corona perdida de una reina olvidada.

Y viendo la casa de mi memoria habitada ahora por el espíritu de Mneme, que deambula errante entre la soledad de una fotografía en blanco y negro, siento que llegó el momento de avanzar hacia el puerto, refugiarme en el agua y esperar que las olas me demuestren cómo sigues morando entre ellas.

Tercera Ley de Newton

2009-06-06T23:04:00.000+02:00

¿Y qué es la acción,
si no la reacción convulsa
de un cuerpo que entra
en movimiento?

¿Y qué es la ventura,
si no la luz que inunda
el alma cuando
el destino se alcanza?

¿Y qué si no lloro
cada vez que llega
el otoño
y las hojas mueren?

¿Y qué si la vida
más que sueño es pesadilla
en las noches
de cálido estío?

¿Y qué si las palabras
se las lleva el viento
para unirlas con las olas
y perderse entre las brumas?

¿Y qué si...?

2009-05-31T18:05:00.005+02:00

¿Y qué si al final de esta estación en vez de flores marchitas lo que cubra el claro sean las hojas doradas de un árbol del Jardín de las Hespérides? ¿Y si las plumas de un héroe caído llegaran hasta tí, volando hacia el cielo cian que eran tus ojos?

¿Y qué si la primavera arrasara los campos de trigo y se llevara con ella las gotas de sangre derramadas en la tierra como amapolas? ¿Y si la lluvia viviera fuera del alma y fluyera por los ríos hasta el mar, donde las olas y la arena permanecen inmutables?

¿Y qué si los cuervos que vuelan en círculos sobre las alimañanas no se dignasen a descender en su místico vuelo carente de humanidad? ¿Y si fuera más real la sombra que proyecta una rapaz sobre el sol que su propio cuerpo?

¿Y qué si me diluyo entre las olas después de buscar la manzana dorada sin encontrarla, soltándome de la mano de Mneme y Melpómene al fin? ¿Y si viajara lejos, más allá de Ítaca y consiguiera la moneda para volver de Estigia?

¿Estarías dispuesto a tomar mi mano y dejar los mares y los cielos para volver al algodón blanco de lo desposeído?

Vampirisme III

2009-05-31T17:58:00.002+02:00

La nube de tus murciélagos
ha antepuesto delante de mis ojos
un espectro
de ti mismo,
un retrato
através de los planos de existencia
al modo del señor Gray.

¿Cómo es posible
que permanezcas igual
como dentro de cinco años
tan sólo con un ligero cambio
en tu retina?

Mis labios aún están manchados
con la sangre
que noche tras noche
he recolectado para tí
y sin embargo,
ahí estás,
al otro lado de la estación
como si todo el dolor
hubiera sido una telaraña de humo
en mis pesadillas.

¿Cómo es posible
que te hayas levantado
de tu sepulcro y camines hacia mí
como Lázaro?

Pero hay algo en tu voz,
un timbre de afonia y rasgado
que me hace trastabilar
en la melodía.
Eres un simple espectro
de mi memoria.

Vampirisme II

2009-05-29T19:24:00.003+02:00

¿Dónde quedará el jardín místico
que al anochecer
muestre las alimañas nocturnas
que se alimentan de la savia
que emana el árbol de la felicidad?

¿Cómo perseguir la felicidad
entre cada nube oscura,
entre cada zarzal,
si nunca la he sentido?

¿Qué más dará si me voy o me quedo
si vivo en un limbo,
estando más muerta que viva?

¿Cuándo ocurrirá
que los finales no precisen
de una elevadísisma cantidad de sangre,
de punto y final de tragedia clásica?

¿Cuánto costará
que Melpómene suelte mi destino
y me deje salir
de la carcel de espinas y dolor
en la que me había encerrado?

Crystal and stars

2009-05-14T16:44:00.005+02:00

Sentí los colores venir a mí, desde las esencias perdidas del pasado, como el olor de la pintura semanas después de que se seque. Sentí como la luz inundaba una tormenta ruidosa y repentina mientras las gotas resvalaban trémulas entre el asfalto de acero y fuego bajo los pies de un faquir de poca monta.

Oí los rumores que acallaban los gritos del alma descompensada en el camino de la perdición y la locura mientras se perdía la última apuesta posible. Oí los acordes de la espiral retorcida del tiempo enredada en la rosca de una botella cualquiera de vodka y ansiolíticos.

Cayeron las torres más altas que asentaban sobre los más firmes pilares de barro y escoria y se mantuvieron en pie tres castillos de arena construidos sobre la materia etérea que puebla el espacio interestelar, a años luz del más mínimo atisbo de cordura. Cayeron las olas sobre los restos marinos del naufragio que marcó la intrahistoria.

Se apagaron las farolas al paso del desfile circense de fuegos de artificio y oquedades demasiado oscuras para jugar al gua. Se apagaron las sonrisas elevadas a las estrellas después de un estrambótico artificio de prestidigitador que hizo huir al público.

Se apretaron las clavijas de la yacija de cristal de un rey perdido en la memoria y el tiempo antes de enseñar pequeñas reliquias de su gloria pasada ante los ojos escépticos de una multitud enfurecida y enferma por una pandemia tóxica. Se apretaron las mandíbulas el día en el que la naturaleza puso fin al holocausto que el hombre hacía sobre sus recursos.

Soñé volar, que mis sueños eran ciertos y que la parte de despertar no entraba en el argumento, que la luna alumbraba algún río en forma de espejo mientras la menta se respiraba en el ambiente. Soñé que las farolas alumbraban el principio de una nueva era en la que las cosas fueran claras y plausibles, sin necesidad de medias verdades y palabras con más de dos fondos.

Escuché atenta el quebrar en mil fragmentos el cristal del corazón que no encontró una tirita a tiempo para tapar la herida antigua y supurante. Escuché como se diluían los gritos y el lamento en el fulgor de la batalla en la que los héroes se convierten en villanos mientras pierden la última apuesta posible.

Foncé Lune

2009-05-14T16:19:00.004+02:00

Me encontré una noche
aullando a la Luna oscura
que desde sus cráteres
me sonreía
con el halo místico
del que viaja
entre diamantes y velos.

Sopló el viento
que arrastró las hojas marchitas
al lecho del río
que fluye mortecino
al final de la estación.

Las gotas cayeron
etéreas desde un cielo
límpido y azul
sin mácula alguna
fluyendo entre las farolas
fundidas.

Se cerraron las flores
con el aleteo del cuervo
que sobrevoló la carroña y el hollín
de las paredes del enésimo bar.

Respiré mientras las estrellas
titilaban y tiritaban
en un cielo de acero,
guiñándome un ojo
como nueva apuesta
por el As de Picas
mientras el rimel caía
por mis mejillas.

A Start, An End

2009-04-30T19:05:00.003+02:00

Todo es principio
y final,
espiral retorcida
del tiempo.

Arriba y abajo
todo es caer
para después
remontar el vuelo.

Girar, rotar
mil veces tropezar
para retomar
la entrada de la espiral.

Susurrar
palabras a media voz
escapando el alma
en cada acento.

Morir, vivir
en la rueda
son sinónimas
diametrales.

El principio
el fin
tejidos y enzarzados
como el rosal marchito.

How low

2009-04-30T18:44:00.003+02:00

Las gotas resvalan
distantes
en los cristales ajados
del tiempo
y la existencia.

El llanto prolonga
su gemido
y lamento
a través del cielo,
velo pintado y rajado.

Cómo de rasgada
será la voz
del quebranto
de la hoja que se dobla.

La ciudad se estira
perezosa
con el riego, renovada
mientras pequeños parásitos
inundan sus arterias.

Las aceras palpitan
en los ecos y acordes
de una canción
a medio silenciar
y sin acabar.

Cómo de despacio
caerán las lágrimas
si quienes las derraman
viven en el etéreo.

El dinero queda
como utensilio inútil
de lo material
perdido sin encontrarlo
olvidando lo esencial.

Los demonios se enredan
en los recuerdos
plagándolos de soledad
distorsionando y modificando
hasta perder la realidad.

Cómo de tristes
serán las palabras
que desangran la pluma
y desmoronan el alma.

Mélancolie

2009-04-20T23:10:00.004+02:00

Se diluye en mi
el recuerdo
de dormir
apoyada en tu cadera
mientras sentía la brisa
de tus pestañas
abanicándome.

Miro más allá
del cristal translúcido
de las lágrimas
para que llegue
de nuevo
hasta mi
el olor de tu pelo
de menta y trigo
mientras le pregunto a las olas
dónde van a parar
los naufragios.

En el vacío
de una extraña ausencia
veo
la luz de tus ojos
y tu sonrisa
bajo la luz dorada,
mi dedo en tus labios
y tus labios sobre los míos.
En mi cintura aún está el tacto
de tus manos rodeándola,
la sensación de tus ojos al caer
con la llegada de una ráfaga
de viento
que te hacía volar lejos.

Y siento como tú estás lejos
y la verdad no puedo eludirla,
como he intentado esquivarla
y ahora me golpea en el rostro;
mientras en mi pelo se enreda
la bruma del mar revuelto;
mientras estoy plantada
en una de las antiguas carreteras
en las que caminábamos de la mano.

I think that it's a madness

2009-04-20T09:44:00.005+02:00

Siento como en mis ojos, marchitos por el humo y los vicios, aún están adheridas las legañas de las noches en vela, de los besos amargos y las paredes manchadas de alcohol de un remoto garito.

Pienso en lo mucho que ha pasado y lo poco que he sido capaz de retener, en los momentos buenos y no tan buenos que tuvimos y que no podremos repetir.

Doy vueltas en la mente mientras siento como no puedo relanzar el vuelo hacia un lugar menos funesto, hacia un lugar cercano al arcoíris que me pueda transportar a otro mundo mágico y lejano que me aleje de las olas y las ramas tras la tormenta.

Y por más que lo pienso, todo no deja de ser una macabra locura, una pintura circense de lo eternamente perdido, una tragedia griega ida de las manos de su creador.

Y por más que lo pienso, sólo siento como los días pasan, fugaces, como el rastro del vodka en la garganta, como el tintineo de la cadena de un esclavo, sin dejar que esto vuelva a tener un mínimo sentido lógico.

Como un sueño delirante, etílico, oscuro y agobiante se cierra sobre mí; y no puedo dejar de pensar que ésto es una locura, una gran locura de la que no sé si sabré escapar.

Vampirisme

2009-04-05T00:00:00.009+02:00

Toi qui, comme un coup de couteau

dans mon coeur plaintif est entrée;

toi qui, forte comme un troupeau

de démons, vins, folle et parée

de mon esprit humilié

faire ton lit et ton domaine ...

C.Baudelaire

Tú, que como un suspiro
te dejas diluír en el viento
y en el suave son
que marcan las olas.

Tú, que como rosa silvestre
al fin de las estaciones quedas
como zarzal reseco y astío
en las sombras del crepúsculo.

Tú, caminante que ha abandonado
la senda
que vuela en las nubes
sin jamás tocar de nuevo
la tierra.

Tú, levantaste el vuelo
rodeado de tu séquito
de negros murciélagos
y ahora moras
la niebla de la noche.

¿Y qué quedará para el alma marchita,
retenida en los limbos
del día y la noche?

Has hecho de mí una esclava;
trabaste mis cadenas
justo antes
de desaparecer con la llave
por las cuevas oscuras
y húmedas
que llevan a la balsa
sobre La Laguna.

Condenaste mi alma
al vagar en la tierra
mientras quede sangre
que supure de la vida
que yo pueda sorber
para mantenerme viva.

No hay nadie como tú

2009-04-01T22:47:00.002+02:00

Siento
como el pulso se acelera
al sentir
como introduzco
mi curiosidad
en tu fortaleza
más oscura,
la que tanto
te había costado levantar.

Siento
el peso de la culpa
en mi pecho
al sentir que en mis ojos
no está presente el brillo
de las lágrimas
el único brillo que deberian tener.

Siento
que todo fuego
brilla en las ascuas
que por mucho que llueva
en el alma
nunca se apagarán
los restos marchitos
de una rosa seca.

Y es que
no hay nadie como tú,
peluche áspero y negro
naipe de mal agüero
pendiendo de una cadena
que mi corazón rompió
en un acceso de rebeldía.

Y es que
no hay nadie como tú,
colilla de tabaco,
chupito de vodka
bocanada de opio
que fluye sobre el cielo
como un ladrón.

Caracol de Otoño (a título provisional) IV

2009-03-25T22:49:00.005+01:00

I
http://nereaferrezpoet.blogspot.com/2008/11/caracol-de-otoo-ttulo-provisional.html
II
http://mahaaht.blogspot.com/2008/12/caracol-de-otoo-ttulo-provisional.html
III
http://nereaferrezpoet.blogspot.com/2008/12/caracol-de-otoo-ttulo-provisional-iii.html

No fue ni el yet lag ni la desorientación típica del primer paso en una ciudad lo que le hicieron dudar del camino hacia la Verdad, su verdad, no estuviera abriéndose por primera vez bajo sus pies, en aquel momento más que en cualquiera de todos sus viajes a lo largo de los cuatro puntos cardinales.

Aún así, no podía eludir el compromiso con los organizadores del evento sobre el comercio justo en la Casa de Cultura que se alzaba en los mismos cimientos que un antiguo palacete de nobleza caduca remodelado con el arte moderno que hacía chirriar toda la estructura.

Agarrado a la funda de su cámara reflex como si aquello fuera el bastón del más anciano bajo el sol, se acercó hacia él un hombre de intensos ojos negros como la pez que le hicieron sentir mareado.

- Bienvenido, te estabamos esperando. Soy Lázaro Torres, el organizador. Si me acompañas, te enseñaré qué fotos hemos seleccionado de las que nos mandaste.

Tocó su frente que se había perlado repentinamente de sudor mientras dejaba en el suelo la funda. El anfitrión se le quedó mirando un instante, con el brillo de la condescendencia en sus ojos de asfalto.

- Si te encuentras mal te puedo traer una manzanilla o algo...

- No, estoy perfectamente. Sólo hace un poco de calor. Veamos esas fotografías.

Retomando el maletín siguió a Lázaro por la exposición, viendo sus propias fotografías pender de hilos metálicos sobre una pared blanca casi recién encalada. La mayoría de sus instantáneas estaban en blanco y negro. Tan sólo aquellas de los rostros humanos a lo largo de los continentes se veían a pleno color.

- Estamos muy orgullosos del resultado - comentó Lázaro cuando le acompañó hasta la mesa desde donde daría la conferencia -. Esperamos una buena acogida del público, ha habido una amplia difusión de tu conferencia aquí. Hay algunos que te consideramos casi un erudito en el tema.

Sonrió, cansado por el empalagante cumplido que ya había oído en cientos de bocas antes. Preparó la respuesta como la bala que cae de la recámara, aquella respuesta estudiada y memorizada a la fuerza del uso. Hubo algo que le detuvo en su disparo.

Lázaro se había vuelto para mirar a una joven, la primera visitante. Sintió como le recorría un escalofrío cuando su mente relacionó la piel canela de la joven con la de la última mujer que vio antes de tomar el avión.

Muerte

2009-03-25T22:38:00.002+01:00

Morir
no es la peor de las condenas.

La muerte
es el principio de todas ellas.

Esa misma muerte
que desde el nacimiento
va ligada a la vida.

La misma muerte
que amenaza
en cada recodo de la senda.

Esa muerte
que acude al final del túnel
con su capa negra
y su guadaña.

La muerte
que siega el trigo
antes de que llegue a crecer.

Pinktology

2009-03-23T22:03:00.004+01:00

Nunca había visto un color tan bonito como ese. Ese brillo radiante de mil estrellas dentro de sí, los pequeños cristales como pequeñas fracciones del rubor de una joven inocente e íntegra.

Un color que alejaba las penas del corazón y se las llevaba lejos, muy lejos, volando entre las volutas tóxicas de los tubos de escape de los coches. El color que toda persona siente acercarse cuando las cosas comienzan a mejorar de forma repentina.

Pena que nunca haya visto ese color, ese mágico color capaz de levantar los pies de las aceras marchitas de las ciudades perdidas para llegar hasta Utopía, donde nada ronda siniestro apostado en las sombras y solo el rosa, el pomelo mágico de aquella saga épica, puede reinar.

Ese mágico rosa, que contenía toda la esencia de los rosas más dispares, por el que perder el juicio cegada por un instante en el rubor de su brillo, en la gloria de sus formas perladas como los labios semi abiertos de la lujuria en el alba. El color que hubiera sido capaz de convertirme a una nueva religión basada en el optimismo y la confianza.

Qué pena que no llegara a ver ese color, que mis lágrimas no saltaran al contemplar su belleza, que quedara del mismo color que las farolas nocturnas que recuerdan a los mosquitos libelularios dónde han de morir por acercarse más de lo debido a la luz.

Pena que nunca haya visto un color tan hermoso como ése.

Never Surrender

2009-03-17T23:16:00.003+01:00

Las baldosas de la ciudad, bajo la luz naranja, apenas dejan ver a la urbanita que otrora caminaba sonámbula por las calles infinitas de la ciudad dormida. La misma ciudad que, bajo una lluvia primaveral, recogió los versos perdidos de las canciones tristes de las cuerdas desafinadas de una guitarra perdida en el ego y la memoria.

Sintiendo en el esqueleto la vibración inexistente de las vías perdidas del metro suburbano, del tranvía ecológico con regusto a salitre y redes de pescar, el corazón se estremece con la viveza de un recuerdo exangüe que sólo vive en la mente de una idealista, demasiado perdida en sí misma como para ser consciente de todo cuanto pasaba a su alrededor hasta que no fue demasiado tarde.

El dolor y el rencor que siguen latentes en las sombras, esperando a una resaca antológica para retomar sus territorios ganados a la desidia, tarareando con los pies el ritmo de los acordes de las lágrimas de la pérdida y las voces rotas del largo fumar vital.

Las rodillas, curadas y peladas de nuevo de caer en la senda de las olas que arrastran la arena y las ramas después del naufragio, retoman el temblor de un nuevo callejón oscuro con un bar de medio pelo con letrero de neón titilador como estrellas caídas.

El regusto metálico de la venganza de la mala vida aún en el paladar cuando, al levantar la frente, después de que la espalda cruja del largo caminar, se conciencia de que, urbanita, nunca sucumbirá a la tragedia, que los humos tóxicos borran los rostros de la Humanidad tras los cristales verdes de los caleidoscopios noctámbulos.

Siendo consciente al fin de que, pase lo que pase, la fuerza de los golpes le ha enseñado a que nunca debe rendirse ante la piedra de cristal afilado del camino, que es más sabio esquivarla y seguir la senda, aunque los primeros pasos después de ello hayan de ser con las rodillas, aunque el sudor que perla su frente sea de la sangre que no brota de un corazón amputado.

La ciudad, oscura y solitaria, muestra a sus hijos bastardos cómo han de afrontar la derrota, como nunca han de caer entre el tráfico luminoso de la niebla oculta, como nunca han de ser derrotados, como ella ha sabido luchar a través de las décadas y la memoria.

Destino

2009-03-12T15:01:00.005+01:00

Mis manos tendidas al sol apenas pueden eclipsar su luz, como las calles naranjas apenas pueden mitigar el dolor del último beso en tus labios de arena y sal.

Aquel beso en el que iba tu espíritu y mi esencia con él, lejos, muy lejos, a lo largo de la senda que se bifurca, separándonos, sin ruta capaz de unir nuestros caminos de nuevo.

Es posible que mi destino sea estar sola, vagando en los vahos etílicos de las noches, hasta que la vida decida cobrarme todas las noches en vela, hasta que me de cuenta, sólo cuando te has ido, de la falta que me hacías.

Porque la última vez que sentimos que el mundo era nuestro, yo no puse ni la mitad del sentimiento que tú ponías en cada beso. Porque nunca dejé que la magia fluyera libre como tú lo hacías cuando respirabas con una bocanada de viento inesperado.

Porque, puede que nuestros destinos solo fueran uno, el mismo, ligado desde la noche de los tiempos, es por lo que sigo sola, sentada en mitad del camino, consciente cuando ya es tarde de lo mucho que pesaba tu ausencia y lo mucho que reconfortaba tu compañía.

Wish

2009-03-12T14:55:00.003+01:00

Quisiera saber rezar
que mis palabras llegaran
meciéndose
en el viento
hasta las nubes,
que se enredaran con ellas
y así llegar hasta donde tú estés,
en medio de las mareas
y la arena.

Quisiera que las olas
arrastraran mis lágrimas
lejos de mis mejillas
y se fundieran con el cielo
de un cián perdido
que fluye através de la lluvia
para que caiga sobre el trigo
y la menta.

El club de los corazones solitarios

2009-02-24T21:07:00.005+01:00

Los humos nocivos

de las noches en vela

de vodka y cerveza

me recuerdan

que todos somos esencia,

esencia marchita

de colirios

y antidepresivos,

de corazones de alquitrán

y hielos de bromuro.

Que los cigarros queman lento

sobre todo en el silencio

y en la noche;

que los peces noctámbulos

nunca bailan más lejos de su pecera,

que tarde o temprano

se acaban frecuentando

las malas compañías

de los garitos de medio pelo

en el que las luces

de un neón casi fabuloso

indican que has llegado

a la meta mística

de toda alma en pena:

El club de los corazones solitarios.

Ese club que tantos frecuentan

y en el que pocos consuelan

sus largas noches

de borrachera.

El mismo club

donde pitonisas y rameras

se debaten en el vacío moral.

El mismo club

al que llegan los barcos naufragados,

las olas, la arena y las ramas

tras la marea.

El club en el que sólo

un corazón fragmentado

puede entrar.

El club donde nunca brillará la luz,

como cuenta pendiente

de la mala vida.

El club de las sombras

y las tinieblas

de callejón oscuro

con olor a orín,

de las retiradas solitarias

y los recuerdos difusos

de las mañanas de resaca.

Frío

2009-02-15T16:44:00.005+01:00

Deja que me refugie en el frío que sienten mis huesos, que me hace sentir viva por encima de todo el dolor y la decepción que llevo como lastre en mi mochila de viento y arena, haciéndome imposible remontar el vuelo, el ansiado vuelo, desde estas aceras marchitas por el humo tóxico que emana la ciudad.

Deja que el frío entre, uno por uno, en mis poros, que me evite la ilusión de que mi sangre aún fluye por tus venas y que simplemente estás en tierras lejanas esperando anhelante volver a mis brazos. Tus venas, silenciadas con el eco distante de los acordes del recuerdo, con todo aquello que tantas veces debimos decirnos y que nunca nos atrevimos.

Deja que el frío me recuerde que aún estoy ligada a la tierra, húmeda y gris, que engulle, tarde o temprano, tanto como crece. La tierra que raíz a raíz ha arrebatado la esencia, el alma libre que ya no vuela por estar demasiado presa de pesadas cadenas de pensamientos y reproches por una existencia llena de culpa.

Try your best

2009-02-15T13:45:00.003+01:00

Intentaré que las sombras
dejen mi camino
cada día.
Intentaré decir adiós
a las penas del ayer.

Pero no puedo
abandonar
el antiguo llanto
sin mirar hacia atrás.

Intenaté no pensar
en los rencores
de antaño
que empozoñen
mi alma.
Intentaré olvidar
el camno
de espinas
que seguía
para encontrar la senda
por la que caminar
hacia la luz,
respirando libre
hacia el cielo azul.

Strange things happen

2009-02-15T13:37:00.002+01:00

Tantas cosas extrañas
han pasado
que ya he perdido
la cuenta pendiente
de las lágrimas
no derramadas.

Respiro,
profundo,
en la inmensidad
del silencio
que ahora me envuelve.

Quizá sea capaz
de darme cuenta
de que no estoy
sola
en el abismo,
que conmigo llegaron
las ramas y la arena
después del naufragio.

Y esperaré
a que te levantes
y yo haya cambiado,
que sea un poco mejor
para tí,
para recordar
los momentos felices
que tuvimos
y que ahora sólo viven
en mi mente.

Y es que tantas y
tantas cosas
han pasado
que hacen que recuerde
todas las cosas extrañas
que han pasado
y sienta viva,
vibrante,
la soledad
que ahora
en el latido solitario
de un corazón
que ha perdido
el son
de un dueto.

Del cian al magenta

2009-02-15T13:30:00.003+01:00

Que mi voz no calle
con el cese del viento,
que todos somos arena
y nos disolvemos con las olas.

Que mi sangre no seque
los ríos de tinta
que sobre el papel
fluyen.

Que las lágrimas no emborronen
los recuerdos sin tu ausencia,
que la ciudad engulle
la tragedia.

Que mi alma no te busque
más allá de los límites
de la vida
donde te he perdido.

Que mis ojos no se apaguen
cuando empiece a flaquear
la luz
de tu mirada.

Iré a cualquier lugar

2009-02-15T13:12:00.002+01:00

Iré a cualquier lugar,
mis pies cansados
así lo piden.

Caminaré en círculos
hacia la recta senda
en la que los recuerdos
no son más que viento
después de alejarse
de mí,
tras un suspiro.

Iré a cualquier lugar
ya que el cielo
y el infierno
me han cerrado sus puertas.

Seguiré el camino
cogiendo las rosas
que en sus márgenes crecen
tomando su aroma
y dejando las espinas.

Iré a cualquier lugar;
en la última baza
perdí lo único
que me quedaba.

Ya no quedan baldosas
que me indiquen el camino.
Tendré que ir construyéndolo
con nuevas vivencias,
evitando
las enrevesadas uniones.

Iré a cualquier lugar
porque ya
no tengo a dónde ir.

Estaré donde esté la vida

2009-01-29T13:06:00.003+01:00

Estaré donde esté la vida.
Permaneceré
todas y cada una
de las noches
en vela,
de pie,
esperando
a que aparezca
el lugar en el que debo estar.

Hasta entoces,
déjame que entre
y te enseñe
dónde empieza
la noche.

Las nubes
han ocultado
el sol
que me indicaba
el camino;
no voy a venirme abajo,
tú tampoco.

No hace falta
que llores por mí,
estaré donde esté la vida
y,
hasta que aprenda a vivirla,
déjame que experimente
la antigua alquimia
contigo,
déjame que entre
y te enseñe
donde las estrellas languidecen
apagadas por nuestra mutua
sonrisa
vertical
de la entrada conjunta
en el Nirvana.

La parada de los jinetes

2009-01-29T13:02:00.003+01:00

Descansa.
Esta es la parada
de los jinetes.

Deja que mis labios
te cuenten
los excesos
de mi música,
leída
bajo una lluvia
horizontal.

Túmbate.
Repón el aliento
que otra mariposa
te ha robado.

Está escrito
en las palmas
de tus manos
que esta noche
bajarías del caballo,
jinete.

Yo te remplazaré
en lo alto
de la silla.

El Cuervo, de Edgar Allan Poe

2009-01-19T19:09:00.002+01:00

Siguiendo con la iniciativa de Clara Santanfé de homenajear a este gran autor el día de su 200 cumpleaños, he decidido poner uno de mis textos favoritos, "El cuervo". Sin más vueltas de tuerca, os dejo con la lectura:

Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,

meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral

y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,

como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.

"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;

sólo eso y nada más."

¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!

Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.

Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma

en mis libros, ni consuelo a la perdida abismal

de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar

y aquí nadie nombrará.

Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas

me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal

que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:

"No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;

un tardío visitante esperando en mi portal.

Sólo eso y nada más".

Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:

"Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar

pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido

y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal

que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:

sólo sombras, nada más.

La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,

y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;

pero en este silencio atroz, superior a toda voz,

sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a susurrar...

sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco la volvió a nombrar.

Sólo eso y nada más.

Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos

pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.

"Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;

veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.

Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.

¡Es el viento y nada más!".

Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,

agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.

Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,

con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,

en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;

fue, posóse y nada más.

Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,

en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.

"Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser osado,

viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;

¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?"

Dijo el cuervo: "Nunca más".

Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa

sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,

pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido

ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.

Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal

que se llamara "Nunca más".

Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,

como si en ello le fuera el alma, ni una sílaba más.

No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna

hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;

por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".

Dijo entonces :"Nunca más".

Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;

"Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiar

del repertorio olvidado de algún amo desgraciado

que en su caída redujo sus canciones a un refrán:

"Nunca, nunca más".

Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía

planté una silla mullida frente al ave y el portal;

y hundido en el terciopelo me afané con recelo

en descubrir que quería la funesta ave ancestral

al repetir: "Nunca más".

Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra

al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;

eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada

sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.

¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,

y ya no usará nunca más!.

Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso

mecido por serafines de leve andar musical.

"¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Diós estos ángeles dirige

hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!

¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!".

Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!

¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad

trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,

a esta morada espectral? ¡Mas te imploro, dime ya,

dime, te imploro, si existe algun bálsamo en Galaad!

"Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!

Por el Diós que veneramos, por el manto celestial,

dile a este desventurado si en el Edén lejano

a Leonor , ahora entre ángeles, un día podré abrazar".

Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

"¡Diablo alado, no hables más!", dije, dando un paso atrás;

¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!

¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje

quiero en mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!

¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!

"Dijo el cuervo: "Nunca más".

Y el impávido cuervo osado aun sigue, sigue posado,

en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;

y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,

cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;

y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,

no se alzará...¡nunca más!.:

Dolerum vitae

2009-01-14T16:35:00.005+01:00

Estuve sentada
en un recio banco
de piedra
leyendo
un místico libro
en cuyo lomo rezaba:
"Dolerum Vitae".

En sus infinitas páginas
encontré
escrito,
con sangre
y llanto,
que el amor es dolor
y la vida muerte.

En el blanco papel
se veían impresas
las huellas
del tiempo
y el olvido,
intentando
atenuar
la increíble y macabra
historia
reflejada en sus páginas.

Cerré el libro
con un golpe,
mientras por mis mejillas
corrían las lágrimas;
de las espinas de mi corazón
manaba
la sangre
que engrosaba las líneas
del funesto libro
que recogía todo atisbo
de vivencia
y existencia.

One by One

2009-01-12T22:28:00.003+01:00

Una a una
se clavarán
en mí
las espinas
de las últimas
palabras
de tus labios.

Una a una
caen
sobre mí
las hojas secas
de los ancestrales
árboles
que pueblan
el claro.

Uno a uno
llegásteis
al final de la senda
y ahora ambos
me esperáis sentados.

Antesala del Dolor

2009-01-12T22:20:00.003+01:00

Nunca había mirado
a alguien
antes así,
como yaces tú ahora.

Simplemente
creí que estabas
dormido,
arrullado
por el Valium
y los calmantes,
esperando a que
te rozase con mis labios
para despertar.

Tu pelo ya no olía
a menta
y tus largas pestañas
reposaban,
cansadas, tal vez,
de volar
sobre el cielo cian
de tus ojos.

Ni en mis peores pesadillas
hubiera pensado
que tu pecho no subiría
por si mismo
con tu pausada respiración
de deportista.

Sin embargo,
aquí estoy,
mirando la erosión del tiempo
sobre tí,
sobre mi,
impasible en el centro
de una aséptica habitación,
esperando que las lágrimas
acudan a mí:
sin éxito.

Puede que las hubiera
derramado
todas
en la antesala del dolor
y que, ahora,
mis ojos se hayan secado
al perder el agua
que sólo en tus ojos residía.

Jugaré mi rol,
de viuda doliente
aún cuando esta mano
no se ha repartido
y tú te has levantado
de la mesa,
llevándote un palo
de esta baraja francesa.

Quizá, quizá, quizá...

2009-01-07T21:20:00.006+01:00

Tengo la sensación de que, de nuevo, he de llevar dispuesto en el bolso el Betadine y el Tantun, que volveré a caer en el camino, en la misma piedra, y, esta vez, sí que dolerá la caída. Tanto como para rabiar, tanto como para enloquecer por el dolor y la pérdida.

Quizá sólo sea mera quimera, un pensamiento de esos de los que tanto se me acusa. No pediré a dios, ese dios que tú llevas en la cartera, que no pase lo peor, sería hipócrita por mi parte recurrir a algo en lo que no creo en momentos de dificultad, pero sí cruzaré los dedos porque todo vaya bien.

Quizá esa piedra, con la que he tropezado tantas veces ya, me sirva para concienciarme de que lo mejor sería distanciarme de ti y todas tus extravagantes locuras. De todos modos, esperemos que la suerte nos acompañe a ambos, porque nos va a hacer falta.

Funámbulo

2009-01-06T21:35:00.003+01:00

Oigo los ecos
de los acordes lejanos
de lo que fui
de lo que,
en otro año,
sonaba tan mío
y que ahora
encuentro tan alejado
y vacío.

Mi labio tiembla
en un acceso de llanto
que no llega.
He bajado los puños;
esta vez
no he venido a pelear.
Simplemente,
quiero defenderme
del dolor,
del temor
y la preocupación,
escondida
detrás de mi
más que bien
armada armadura.

Siento como soltaste
mi mano
y ahora
estás perdido
en ti mismo
haciendo equilibrismos
en el cable que sobrevuela
el claro.

2008: the end has come

2008-12-31T12:47:00.004+01:00

El año se me escapa entre los dedos. Las últimas horas de este año desigual, en el que todo estaba en el 19, me recuerdan el sabor agridulce de las derrotas y las victorias. Estas últimas horas que, contrarreloj, marcan el final o el principio, del fin o de un nuevo comienzo.

No soy capaz de hacer compendio retrospectivo de todo lo que el 2008 ha sido para mí, ni tampoco voy a intentarlo. Simplemente, me alejaré de toda comunicación hasta que este año acabe, hasta que el nuevo horizonte me deje ver el sol detrás de las nubes y las montañas de un extrañísmo año que a duras penas he sido capaz de abarcar.

Cumpliré con todas las ridículas tradiciones supersticiosas y felicitaré el año con la hipocresía chirriante de la repetición y las reestrenadas sonrisas después de mi renovada coronación como Reina, aún por decidir de qué.

De todos modos lo importante es hacer cualquier cosa, obrar el milagro del ojudo para dejar atrás el 2008 y esperar, anhelante, a que el 2009 sea un poco menos extraño, con eso me conformo.

Porque soy la noche

2008-12-29T23:30:00.000+01:00

Porque yo soy la noche
te digo que ya no sufro.

Porque yo soy la noche
siento que mi corazón
no debe quedar en tierra,
que puede remontar el vuelo
sin esperar
a que nadie,
nadie,
ponga la malla
bajo mis pies
de funámbula.

Porque soy la noche
y mis pestañas están
cubiertas por el hollín
de las paredes
de alcohol y humo
de aquel perdido bar.

Porque soy la noche
no sufro lo que sangro,
lo que lloro
sobre el lúbrico papel,
depositario de todos
y cada uno
de los malos vicios,
de la peor vida.

Porque soy la noche
confieso que,
he comprado rodilleras
para que no me duela
caer a lo largo de la senda.

Porque soy la noche
puedo decir que he crecido
que ya no me importa
nada de lo que me digas
nada de lo que me hagas.

Porque soy la noche
sé que estuve confundida
pero ahora vuelvo
a volar sobre el cielo
marchito de la ciudad
sin cadenas y lastres
que me aten
a las jaulas de leones
cobardes
que en las noches
arañaban mi rostro.

Porque soy la noche
mis pasos se han borrado
de la senda.

Nochebuena (atrasada)

2008-12-26T19:17:00.002+01:00

Había olvidado
cuán generosos
eran tus besos
y tus abrazos
hasta que he descolgado
y, al otro lado,
tu voz
cantando un villancico
que me deseaba
lo mejor y lo más próspero
para esta noche.

Había olvidado
tu pelo de menta
y tus ojos claros
hasta que me he sentido
catapultada
hacia la nube
donde todo es algodón
y tú estás sujetándome
para que no me roce las rodillas.

Había olvidado
cuán feliz era
cuando estabas a mi lado;
cuando veo el muérdago
colgando sobre la puerta
mientras paso bajo él,
hablando contigo
en la distancia.

Me muerdo un labio
mientras,
en silencio,
pienso
lo bueno que sería tenerte,
ahora,
aquí, a mi lado,
y tú preguntas,
desde el otro lado,
"¿sigues ahí o se ha cortado?"

Imán de espinas

2008-12-22T14:00:00.003+01:00

No puedes imaginar el dolor que siento, de nuevo ultrajada, de nuevo marchita bajo la decepción del engañado por n-ésima vez. Confié de nuevo en el mito del buen salvaje y de nuevo me atravesaron el corazón con la lanza de las buenas palabras y las malas intenciones.

¿Por qué ser idealista es condenarse a perder? ¿Por qué confiar en la gente sólo lleva al desengaño? Siento como mis pestañas caen, como mis buenos deseos sobre las baldosas marchitas de las aceras de la ciudad. No queda nada bueno en el aire a lo que me pueda aferrar mientras mis pulmones se encharcan con el hollín nocivo de los tubos de escape.

Al otro lado del teléfono no entiendo ni una sola palabra. Cuelgo para no sentirme aún peor de lo que ya me siento, cuando todas las espinas que había quitado a mi corazón vuelven como imantadas a sus punzantes huecos ante la nueva decepción. Te llamo, pero al otro lado, una voz metálica me informa que no estás disponible, al menos, no para mi.

Mis rodillas se reabren supurantes al caer de nuevo en el camino. Prefiero quedarme de rodillas ahí, en medio, mientras mi sangre tiñe de rojo la tierra, antes de arrastrarme hasta la cuneta. Mis dedos tiemblan cuando vuelvo a marcar tu número.

Mis lágrimas son menos saladas y están más secas cuando te oigo, detrás de mí en el camino, ayudándome a levantar mi hastiado corazón para seguir de tu mano por la senda, mientras me secas las lágrimas y me dices que nada de lo material es irremplazable.

Muchas gracias J por ser como eres...

Sombrero de prestidigitador III

2008-12-16T21:11:00.002+01:00

Existen cadenas
más recias
que las de hierro.
Las que tú me arrojaste
apretaban más
que una herrumbrosa
argolla.

Sin embargo,
ya estoy lejos
de aquella mazmorra
húmeda y fría.

Soy libre.

Debería sonreírle al sol;
lo único que queda
en mi alma
es la fina lluvia
que empapa
mi conciencia.

Ahora que disfruto
de mi libertad
quizá debería dejar
más abierto mi oído
a aquel que quiso
reemplazarte
desde un principio,
a aquel que me juró
amor eterno
prometiendo
todas y cada una
de las estrellas,
o, incluso,
a aquel que me abrió
altruísta,
las puertas del Nirvana.

Soy libre.

Fui capaz de romper
las cadenas
que sobre mí
habías arrojado
mientras sacabas
de tu chistera
otro conejo blanco
que huía del tiempo.

Soy libre,
aún así,
tengo síndrome de Estocolmo.

Sombrero de prestidigitador II

2008-12-16T00:00:00.002+01:00

Estoy perdida
en el más profundo
de mis vacíos internos.

No sé si sonreír
por mi reencontrada libertad
o llorar
por mi dolorosa pérdida.

[Estoy perdida,
sola,
entre los muros
de una habitación
en la que faltas tú].

El corazón está hueco
después de amputar
la última espina;
la mente,
burbujueante
en los recuerdos
de la hiel
y la miel.

Estoy perdida
en mis propias
reacciones
sinopsiales.

Sombrero de prestidigitador I

2008-12-15T23:05:00.005+01:00

Cuando la oscuridad
me deje sumida
en el vacío,
no habrá llanto para ti.

Cuando la soledad
me aparte de todos
los que amo,
no me clavaré otra espina.

Siento como mi pulso
se relentiza
al sentirme
de nuevo
LIBRE;
me he deshecho ya
del embrujo.

La única duda
que me asalta
en la noche
es
¿por qué me duele
tanto
mi renovada
libertad?

Requiem por las espinas

2008-12-12T22:54:00.002+01:00

No queda amor
a este lado del abismo.

No hay corazón
más allá de este dolor.

No queda amor
en los clavos de mi mente.

No queda amor

simple réquiem por la pasión.

Perdí el control
sobre la decepción.

Perdí la razón
en un delirio del corazón
que ya no
late, gimiente,
en la corona
de espinas amputadas.

Serenatas opiáceas III

2008-12-08T18:50:00.005+01:00

Sentí el clavo
en mi frente
con el que la memoria
atenazaba.

Sentí la lejanía,
en un sólo instante,
a miles de años luz.

Toda aquella distancia
que había acortado
a mordiscos
a la desidia
al buscarte en sueños
volvió a hacerse patente
en una fracción de segundo.

Nunca te había sentido
tan mío
hasta el instante anterior
a perderte por completo.

No existen lazos
con los que yo
pueda atraparte,
impedirte
que vueles lejos,
pájaro de mal agüero.

Y ahora mi garganta
está seca de nuevo,
de ella sólo mana
el lamento,
el gemido,

"NUNCA MÁS"

Caracol de Otoño (a título provisional)

2008-12-08T00:01:00.007+01:00

http://nereaferrezpoet.blogspot.com/2008/11/caracol-de-otoo-ttulo-provisional.html

No sabía de dónde salía el fuego que le indicaba la senda, un tortuoso camino de montaña hasta el origen mismo del espíritu dormido de la antigua cultura andina. ¿Sería su sangre mestiza o simplemente la curiosidad de sentirse místicamente ingrávido por la falta de oxígeno en las alturas?

Aún recordaba aquella feria pueril cuando era niño, en la que la gente intercambiaba viveres por víveres y los niños comían huesos de caramelo por la fiesta de Todos los Santos. Aún recordaba como sus ojos de miel, sin corromper por la malicia del mundo, absorbieron tanto como fue capaz de comprender.

El traqueteo del tren estaba revolviendo sus recuerdos más de lo que le gustaría reconocer. Era mejor que su mente descansara y estuviera fresca.Ahora no era el momento de dejarse llevar por sus impulsos románticos de búsqueda de la verdad. Había estado cerca de lo que él creía el camino, pero el tiempo se le había echado encima.

El vuelo hacia España salía en un par de horas, de nuevo aquellas conferencias sobre el comercio justo, la conservación de las costumbres de los pueblos andinos... Huecas palabras que sonaban a dulzona demagogia en los oídos de los occidentales, que miraban con ojos lastimeros las múltiples fotografías de sus viajes, especialmente, aquellas que mostraban los rostros humanos del padecimiento.

Volvió su rostro hacia el paisaje, aquel paisaje arenoso de los desiertos andinos mientras aquel tren de la epóca criolla lo llevaba de vuelta a la civilización con un nuevo cargamento gráfico para atestiguar sus elocuentes conferencias. Revolvió en su equipaje de mano hasta encontrar el billete de avión hasta Madrid, la capital. Desde allí tomaría otro tren hasta una ciudad en Castilla. No importaba su nombre, todas las ciudades eran iguales para él; igual de frías, igual de vacías.

Una mujer le miraba desde el otro lado de la ventanilla mientras el tren se detenía para entrar en la estación. Su piel canela le revolvió aún más los recuerdos, pues, ¿no era aquel el mismo color que el de la piel de su madre, aquella que había dejado en él la herencia del contínuo viaje?

III

http://nereaferrezpoet.blogspot.com/2008/12/caracol-de-otoo-ttulo-provisional-iii.html

Libre

2008-12-07T23:27:00.006+01:00

Vuelvo a ser libre;

el calor incendiario

sobre mi piel

me lo recuerda.

Vuelvo a ser libre;

lo descubro

milímetro a milímetro

al reconquistar tu piel.

Vuelvo a ser libre;

me he deshecho

del embrujo

de la idealización

y la larga espera.

Vuelvo a ser libre;

se acabó esperarle,

inmutable,

como una piedra.

Vuelvo a ser libre;

surcando los cielos

sobre las nubes

de la melancolía.

Vuelvo a ser libre;

qué pena,

ya no estás aquí

para verme remontar el vuelo.

Ventana

2008-11-29T13:21:00.003+01:00

La lluvia cae sobre la ciudad.

Apenas ha anochecido sobre las aceras marchitas pero las primeras luces de las ventanas adyacentes comienzan a encenderse: la casa de aquel profesor de universidad, de paredes tapadas por cientos de libros, la ventana abierta de la cocina de la maruja del 4º izquierda preparando la cena, los estores entrecerrados del vecino fisgón apostado al otro lado del cristal esperando... Una noche cualquiera, sin excepción... Sin embargo, hay algo extraño.

Mi mente recorre las luces titilantes de esta pequeña colmena buscando lo que no encaja en ellos como un ejercicio de memoria. Algo no cuadra...

Una luz falta, la luz que siempre más brilla entre todas las demás cuando llego a mi apartamento. Sus lámparas halógenas enmascaran a los fluorescentes de cocina y las lámparas de ahorro de energía. En la hermosa casa sólo hay oscuridad.

Nunca había visto a sus habitantes. Tampoco he querido. Me gusta más imaginar qué tipo de personas pueden vivir allí. Sin embargo, hoy no hay luz y en mi conciencia se golpea la sensación de que algo va mal al otro lado.

Un diminuto punto de luz se enciende al otro lado, posiblemente la pequeña llama de un mechero. Mi esperanza se dispara: puede que sólo haya sido un corte en la red eléctrica. Retrocedo un paso con temor. Quizá al fin descubra quién vive allí; no estoy segura de querer saberlo.

Aún así me relanzo hacia la ventana, con la curiosidad imperante como única guía. La habitación se ve iluminada por el haz amarillento de una linterna. No es el único foco de luz. Las farolas anaranjadas deja ver algo más, el lado oscuro de la situación. El Caos.

Todo está desordenado, fuera de lugar. El contenido de los cajones, caótico, extendido sobre las alfombras, las estanterías desnudas de sus libros habituales... Mi mano tiembla mientras marco el 091. Todo apunta a un desalmado ladrón dispuesto a llevarse el hogar y la vida de esa pobre gente. Mi voz suena entrecortada cuando informo de lo que estoy viendo.

El chasquido del teléfono aún resuena en mis oídos cuando el haz de luz apunta hacia mi ventana. Retrocedo con temor al verme descubierta. Me resguardo en la creciente oscuridad de mi apartamento, mientras mis piernas aún tiemblan.

El silencio que ha dejado mi entrecortada respiración se rasga con el sonido de los golpes en la puerta. Tac, tac, tac...

Like a Stone

2008-11-29T12:40:00.001+01:00

http://es.youtube.com/watch?v=0jBvxmwfn4c

Sin más comentarios os dejo que disfrutéis de esta magnífica canción

Serenatas opiáceas II

2008-11-24T23:16:00.003+01:00

Pude ser algo más
que una tragedia de Shakespeare;
preferí ser viento
que se acurruca en tu recuerdo.

Vi el filo de un cuchillo
volar sobre mi cabeza
mientras que mi calavera
se desgajaba como una naranja.

Miré a los ojos
a las noches oscuras
de alcohol y vicio
y cerré la lápida de la mala vida.

Escuché el crepitar
de un vinilo
sobre mi quemador de incienso
que sonaba a batería.

Sin embargo, rocé el nido
vacío, aún cálido
del único cuervo
que no vuela.

Dime

2008-11-24T22:04:00.008+01:00

Dime: ¿dónde quedaron las lágrimas? ¿Dónde quedó el lamento por tu inesperada partida?

Siento el latido de tu corazón al otro lado de la puerta de esta casa que tan prematuramente ocupaste. Siento como el mío se acalla con el murmullo de las hojas secas que revolotean con el viento húmedo y frío de finales de noviembre.

De nuevo un 23. Un 23 cualquiera, un 23 como el de cada mes. Convergencia y divergencia que se aunan en un número primo. Ese 23 que se ha quedado encerrado en las puntas de mis dedos por el frío del mármol blanco, ese 23 en el que soplar velas cada año.

Retiro las flores secas, las mismas que hace a penas un mes yo te dejé en el dintel de tu puerta, mientras con ellas se retiran las espinas que ya no dejan heridas supurantes.

Siento tu calavera sobre mi hombro. Te pregunto ¿soy o me diluí en la ceniza? ¿Soy o me perdí en el silencio de tu corazón? ¿Soy o he dejado de ser, proyectándome como una sombra que deambula detrás de meras quimeras?

Pero tú no estás ahí.

Pienso que no pensaste en mi en la última instancia.Pienso que si hubieras pensado en mi quizá hubiera temblado tu pulso y no hubieras sido tan elocuentemente preciso. Pienso que si no me hubieras conocido nunca hubieras sido capaz de tomar este tipo de decisiones y prefiero no pensar en qué motivos tomaste de mí para envalentonarte hacia la cuneta cubierta de las hojas ocres del otoño.

12. A las 12 sale el autobús de regreso a la normalidad, a la vida frívola en la que todo va bien y en la que tu llamada puede sonar a cualquier hora, con tu voz ligeramente temblorosa al otro lado del auricular, recordándome lo bien que estuvimos la última vez que nos vimos y las ganas que tienes de que nos volvamos a ver.

Pero ese mundo ya no existe. No al menos para mí. Mi último tren se fue contigo, abriendo un gran andén entre el vagón y la estación en la que permanecí de pie, como una estatua de sal esperando a la lluvia que me disolviera y me llevara por las alcantarillas hacia un viaje interior, para finalmente llegar al mar donde diluírme y renacer libre bajo el sol.

El viaje. Pensaré que es mejor así, colocaré mi mejor sonrisa en mi rostro y tendré dispuesta en la recámara una carcajada a la mayor simpleza que se me presente. Borraré de mis dedos el tacto de la puerta de piedra de tu prematura morada. Aliviaré el asma que me suponen las letras grabadas aún sobre mis labios después del beso fugaz que te ofrecí como la ofrenda de una Vestal. Y lo más importante, fingiré que todo va bien, que los puntos de sutura y las tiritas que mantenían unido mi corazón no se han despegado como una tira de cera.

Pero antes de decirte adiós, dime: ¿dónde abandonaste la esperanza que me habias entregado altruístamente? ¿Dónde podré encontrar un recipiente que recoja las lágrimas de mi alma para que caigan sobre tí en forma de lluvia en el Paraíso?

Velocidad

2008-11-19T23:48:00.005+01:00

Caminar rápido mientras sólo resuenen los tacones de mis botas de tachuelas.

Sabes que no vas a llegar.

Da igual, lo importante es caminar, no dejar la senda, no perder el ritmo palpitante de la carótida de mi cuello, el calor palpitante de mis piernas al moverse armónicas en su rápido frenesí.

Sabes que no vas a llegar.

Cállate, ¿desde cuándo alguien ha dado coba a ese lado del espejo? Tú hablarás cuando yo te deje. Y ahora lo único que importa es caminar.

No llegarás a tiempo, te has entretenido demasiado en el camino.

Eso aún está por ver, déjame rememorar mis tiempos de atleta, cuando corría y caminaba por igual, incansable, inagotable... Entonces no había sufrido todas las dolencias de corazón que ahora llevo a rastras.

Pero, ¿no puedes ir más despacio? Si no vas a llegar.

Se escurren mis guantes. Si paro a colocarlos bien de nuevo perderé más tiempo del que tengo, si ya está a la vuelta de la esquina. Un esfuerzo más y estaré allí.

Serás testaruda. No vas a llegar.

¡Ah! Esta valla en medio. Tropiezo inesperado. En fin, habrá que esquivarla.

¡No! ¡Espera! ¡No te vayas!

¿Por qué te has cansado de esperar? Ya me había decidido. Estaba caminando a lo largo de las aceras marchitas para llegar hasta ti, a tu nido y a tu quemador; pero ahora te vas.

He llegado justo para verte marchar, con la velocidad de un cuervo remontando el vuelo sobre el bosque entramado de mi memoria.

Te lo dije, no ibas a llegar. Ve al hogar antes de que te vuelvas a perder en la senda, buscando la velocidad adecuada para no perder tu último tren.

Punto Isosbéstico

2008-11-12T21:39:00.004+01:00

¿Por qué no?

Porque no se puede estar siempre esperando que los demás se tiendan a tus pies mientras tú permaneces en lo alto de un templete de charol y arrogancia.

¿Por qué no?

Porque no se puede pedir sangre a un hipotenso, a menos que quieras acabar con él. Bastante tiene la sociedad con lo que tiene como para ir suicidando a la gente gratuítamente.

¿Por qué no?

Por el gasto excesivo que supone anualmente el dentista, el fisioterapeuta, el personal trainer, el Pilates y la Visa del Corte Inglés. Tantas cifras oscilantes producen una lenta y dolorosa endodoncia del alma.

¿Por qué no?

Porque entonces Bernuillie fallaría y todo sería el caos, el vacío denso y absoluto del agujero negro que se abre a escasos milímetros detrás de tu cabeza.

¿Por qué no?

Porque supondría renunciar a una mitad de ti, y las personas con trastorno bipolar no pueden hacer ese tipo de cosas. De todos modos, serías incapaz de decidir cuál de ambas sacrificar.

¿Por qué no?

Porque entonces no existiría un punto isosbéstico que hiciera coincidir los espectros de las espinas clavadas en la calavera, en el cuervo, en la muñeca de porcelana e incluso en la Reina de Corazones.

Simplemente porque es difícil pensar que día que pasa, día que te acercas y alejas en una órbita cada vez más excentrica, divergente de todo tanteo posible de hacer, desplazando los espectros de absorción por encima de cualquier cero conocido.

Simplemente, porque descolocas el punto isosbéstico al clavar una n-ésima espina.

The Messiah

2008-11-09T23:12:00.002+01:00

[… Debemos permanecer unidos para ser fuertes …]

Tres disparos. Gritos en la multitud.

[El Mesías ha muerto. Hay sospechas de atentado terrorista]

Se da la alarma. Se oyen sirenas.

[… Reunifiquemos la humanidad, más allá del odio y la guerra …]

Nadie se ha movido del mitin. En la multitud está el asesino con un revólver caliente.

[ Asesino del Mesías juzgado por incapacidad mental: condena en institución psiquiátrica]

Se levanta el cadáver. La sangre es rápidamente limpiada.

[… Mucha sangre se ha derramado. Acabemos con la injusticia y con la muerte con la paz individual y colectiva …]

Serenatas Opiáceas (I)

2008-11-09T23:02:00.003+01:00

Los pasos en el camino
sobre las hojas secas
de este temprano otoño
en el claro.

Clavando espinas
dos soles más tarde,
sin que pueda invocar
tu cuervo.

Media hora
de congestión
y aletargamiento
cada p.m.

No te vayas sin mi,
quiero ver la cuneta
desde la retina
de la nieve
y el vacío.

Incienso,
tú
te llevaste mi quemador.

Incienso,
tú,
que vuelas lejos,
arrastrado por la brisa
de la memoria.

Miro a ambos lados,
en la senda,
en ellos quedan
simples imágenes especulares,
de lo que fui,
buscando una perdida quiralidad
entre la Calavera
y la Reina de Corazones.

Los que te quisieron te recuerdan con dolor

2008-11-01T19:53:00.004+01:00

¿Por qué no tomaste
un poco de mi amor
antes de tirarte a la cuneta?

La piedra estaba limpia,
como en mis últimas visitas.
Siento que soy la única
que te añora
y llora por tí en otoño.

¿Por qué no te diste cuenta
de lo mucho que me herías
tomando tu decisión?

El cielo se ha nublado,
repentino,
como mi mente,
por los recuerdos felices
de un tiempo mejor.

¿Por qué no te sustentaste
en un tercio de mi amor?
Hubiera sido suficiente
para hacerte recapacitar.

Rozo las letras grabadas
en frío mármol,
que reflejan lo que fuiste,
al menos,
para mí.

¿Por qué no me llamaste
cuando todo iba mal
y necesitabas un hombro
sobre el que llorar?

Sufrías hermetismo de corazón,
ahora, sólo los que te quisieron,
te recuerdan con dolor.

Petición

2008-10-28T23:10:00.003+01:00

Quiero, al menos,
una razón
por la cual
no abandonar nada,
seguir esta senda
de incierto destino.

Quiero, al menos,
una justificación
de tus continuadas huídas,
tus largas ausencias
y tus despedidas distantes.

Quiero, al menos,
una huella
impresa en tu corazón
que me demuestre
que éste existe
y que no es una proyección
de mis delirios y sueños.

Quiero, al menos,
un esquivo roce
del ardiete acorde
que es tu piel,
para convencerme
de que los espejismos
no aparecen igual
dos veces.

Lluvia en la Ciudad

2008-10-27T22:48:00.004+01:00

El día se ha ensombrecido repentinamente, sacudido por la lluvia y el viento gélido que arrastra consigo las últimas hojas amarillas de los marchitos árboles de la ciudad. El color se diluye en el blanco y negro de los charcos grasientos sobre el asfalto, mientras un par de chicos corren en el paso de cebra.

El floristero saca un florido carro para ahorrar unos céntimos en riego mientras que el resto de viandantes buscan toldos y balcones para resguardarse de un repentino aguacero, crónica de una nube desmembrada.

Un día marchito que se escapa entre las rejas de mi persiana, ocultas por la luz marchita de un flexo de ahorro de energía. Los libros huelen aún a tinta nueva; ese olor casi visceral a nuevo caro, desorbitado. En ellos, cientos de páginas de explicaciones científicas huecas de sentido alguno.

¿Con la ecuación de Bernuilli se resuelven los conflictos psicológicos?

Nada más lejos de la verdad. La ciencia no puede ofrecer respuestas a los volcanes internos de sentimientos, a las distribuciones de probabilidad de ira de un corazón dolorido o a las áreas integradas en el pensamiento dedicadas a un obsesivo platonismo.

La lluvia ha de ser la única que aclare la visión sobre este asunto, mientras se desliza caprichosa por las alcantarillas hacia los submundos de las cloacas, donde todo tipo de realidad tiene cabida. Un mundo sumergido, ni mejor ni peor, sino diferente, con otras miras y preocupaciones.

Pero, ¿qué estoy diciendo? Palabras huecas, sin duda de nuevo, como las de una anticuada comedia del Arte vista desde el segundo anfiteatro de un local de tercera. Pude haberte retenido, pero sin duda, preferí dejarte ser lluvía que se escapa entre los dedos, por las canalizaciones. Permití que fueras lluvia, lágrimas del cosmos regaladas a la sedienta tierra. La culpa, una vez más, vuelve a ser mía.

Quizá lo mejor es que definitivamente te deje marchar, soltar esta venda de platonismo de mis ojos y dejarte ir, como la lluvia por la alcantarilla después de mojar los huesos de una muñeca rota, abandonada sobre la acera de una remota ciudad donde todas sombras esconden titeres.

La lluvia sigue cayendo sobre las calles marchitas de la ciudad, alumbradas prematuramente con la luz naranja de las farolas. Es mejor así, caminar anónima bajo mi paraguas, sin el remordimiento de pensar que es mejor dejar las cosas fluír, como la lluvia sobre esta ciudad.

Espejismo vertebrado

2008-10-20T21:24:00.004+02:00

No sé cuándo empecé a quererte. No sé cuándo empecé a pensar en ti a todas horas. Me es imposible saber en qué momento dejaste de ser un hermoso espejismo ante mis escépticos ojos para convertirte en lo que eres ahora.
No sé si me dejé llevar por una promesa absurda que nos formulamos, coincidiremos casi por completo. No sé si todo me pareció mejor de lo que fue por la mágica luz de un atardecer alérgico que entraba por los miles de cristales a nuestro alrededor, frágiles, como las almas perdidas.
Entonces me fue imposible separar la objetividad que pedía mi mente de lo que el corazón me decía. Todo el mundo tiene puntos flacos. Los míos son las luxaciones.
Pero dime, ¿qué pasará ahora? Los dos decidimos seguir nuestros caminos. La inercia no nos deja parar de rodar en nuestra ruleta particular. Apuesto todo al As de Picas, después de ver que la bola paró en la Reina de Corazones.
Subido en la cresta de la ola, comenzó el descenso, quizá hasta el último averno, quizá hasta el más alto cielo. No soy mujer de misticismos. Antiguos corazones descompasados por antiguas rencillas, pasadas o no. Perdonar no significa olvidar. Una vez más sentí como caía en el camino después de tropezar en la misma piedra por enésima vez.
El terciopelo rojo de una excéntrica mesa de billar me devolvió a las noches de magia alcohólica, acompañada en la soledad del repiqueteo de los hielos sobre el cristal. Palmo a palmo sentí piel erizada al contacto de mis dedos, demasiado fríos para el verano.
Mi tren, el de la memoria y la consciencia, paró de nuevo en la más recóndita estación, trayendo consigo el olor de los árboles inmortales e intemporales de una bucólica caseta en Centroeuropa. El oro de algún pícaro dios apareció ante mis ojos, inalcanzable como el tesoro mejor guardado de la historia de la Humanidad.
Pero dime, ¿qué ha pasado en todo este tiempo? Las ruedas del destino a duras penas frenan su impulso natural. Tú siempre fuiste más de ruletas rusas.
Cada mañana, una escala en un aeropuerto alejado mil kilómetros del anterior, hasta un trágico accidente que te hizo cambiar por el transporte marítimo. Recorriste el mundo tres veces en ochenta días; cada milla lejos de aquí te acercabas un milímetro más. Caminaste en dirección contraria huyendo de lo que estaba en tu interior.
Nuevos labios, nuevas pestañas y nuevos ojos cayendo. ¿No es lo mismo en todos los casos? Sin embargo una vez más piensas en aquello que pudo ser el cambio, echando un pulso entre la cabeza y el corazón, a miles de kilómetros del ritmo disonante de un acorde perdido.
Pero, no calles, dime, ¿qué pasa ahora? Los caminos que se bifurcan siempre vuelven a unirse, es la fuerza cósmica de la casualidad.
Como siempre, el papel lo cubre todo, garabateado con símbolos que a duras penas algún difunto sabio sería capaz de descifrar. Lejos en mi mente, cerca en lo que cada día parece más un corazón, sintiendo que cada una de las elecciones hechas fueron un error y que sin embargo, ya no hay forma posible de cambiarlas. La vida es un camino sin retorno; las pisadas no se pueden borrar.
Y ahora sólo me pregunto ¿podría haber cambiado algo si no hubiera soñado en vano? La luna se estremece bajo mis dedos, que la anhelan rozar, catapultada, una vez más, a sus cráteres.
No quiero parar, o al menos, no quiero tener que llorar por hacerlo. Una vez más jugamos a una desigual ruleta rusa. Sólo quedan dos recámaras. ¿En cuál estará el tiro? Lo más seguro es que sea la mía. Pase lo que pase, soy la destinada a perder.
Pero dime, ¿por qué comenzamos un juego al que no sabíamos jugar? Seguíamos la inercia que el tiempo y nuestro rol nos había proporcionado. Pagaremos las apuestas perdidas de nuestra mala vida, volveremos a dejar que el sol marque la hora de acostar, por separado, como no. A fin de cuentas, esta quimera era un bien ganancial, no se podía esperar nada más. Bailemos el último vals sobre la Vía Láctea antes de decirnos adiós.
Eso es en lo que te has convertido ahora, mientras se apaga la melodía, en un simple impreso oficial, en una página más del terrible diario de Barba Azul, en un espejismo con columna vertebral que dolía más que una raspa en la garganta.

Muñeca de Porcelana

2008-10-18T22:09:00.008+02:00

Déjame inhalarte
como una bocanada de opio
que me transporte
a mundos surrealistas
donde tú seas mi cuervo
y yo pueda seguir tu vuelo.

Déjame que te busque,
delirante,
cada noche
en mis sueños,
para encontrar un rastro
que me lleve tras tus pasos.

Déjame ir,
deshaz el embrujo
que sobre mí arrojaste
haciendome marioneta,
oscura,
en tu función privada.

Déjame acurrucarme
en tu maleta,
viajar a tu lado
insegura,
como muñeca de porcelana.

Luces en el agua

2008-10-14T15:24:00.003+02:00

El Bosque.
La representación de todos los bosques. Tan sólo se pueden ver unos débiles rayos de sol que se filtran entre el denso follaje que se alza soberbio hasta el mismísimo cielo.
Silencio.
Un silencio totalmente inusual en un bosque; denso, candente.
Alrededor no hay nada. Tan sólo los altos y gruesos troncos, estirados, altivos, desafiantes; su suberina extensión marea al llegar a los haces de luz.
El Bosque.
La exaltación de todos los bosques.
El suelo está tapizado de hojas de los colores más variopintos en los estados de descomposición más variados. Rocas recubiertas de musgo o alguna otra especie mutada emergen entre ellas como cadavéricos dedos de la sinuosa tierra. Aparte de ello... nada. Ni un ápice de vida que no sea ancianamente vegetativa.
Silencio; vibrante, pastoso.
Las horas pasan; la luz no cambia a través del entramado de hojas que hace las funciones de techo. No hay nada que nuble el resplandor. El tiempo contiene la respiración.
El Bosque.
No hay viento. No hay nubes. No hay aire.
Los altivos troncos parecen ingrávidos; no hay nada que los sustente. El suelo se desdibuja en la magnificencia del lugar. El Bosque. No hay raíces que se hinquen con saña. No hay tierra.

El silencio se rompe. Un velo se rasga por la mitad cuando sobrevuela, sin aletear, un pájaro. Se mueve siendo desplazado, movido por los oscuros hados. El Bosque. Su silueta se contorsiona y distorsiona para diluírse finalmente.
No hay nada.
El bosque por antonomasia continúa impertérrito. El único vestigio de vida, de movimiento, ha sido engullido con maestría por su siniestro halo.
Una piedra, ensangrentada.
Junto a ella, un cuello en una posición imposible.
Los ojos vidriosos que miraron al horror con fiereza, han dejado de mirar.
Lentamente, el musgo, o incluso su más siniestra variedad mutada, se apodera de la sangre derramada sobre la piedra; absorbe el rastro de la mano culpable; bebe del señuelo delator.
Los ingrávidos árboles se posan en la pétrea realidad del suelo. Sus oscuras y antiguas raíces surgen de la nada para abrazar el extinto cuerpo; acarician el marchito rostro antes de engullirlo hacia la inmensidad de su interior, de su húmeda y oscura existencia. Como hábiles dedos de taxidermista, cierran los ojos acuosos de la muerte.
El Bosque.
Definición de todos los bosques.
La piedra ya no tiene sangre. Ha sido lavada por las suaves manos de las cascadas. Ya no hay reguero; ya no queda rastro delator. Ya no quedan restos del exigüe corazón. El río ha acudido a la llamada del Bosque; ha limpiado su parte.
La definición de todos los bosques no ha dejado huellas.
El agua ocupa ahora lo que antes la sangre y la muerte. No queda más rastro que otro reflejo en el río. No hay más señas que otra luz en el agua, que contempla los ingrávidos troncos, flotar.
El Bosque...
Esperando, inmutable, una nueva víctima...

Tú eres el componente

2008-10-12T19:39:00.007+02:00

Tu eres el componente esencial de la mezcla, pero, sin embargo, nunca estás en la nevera. El helado de chocolate se ha acabado y no estás tú para reemplazarlo. No quiero encotrarme con mi cuervo para no caer desmayada a sus pies.

Me es imposible encontrar la estantería en la que tú estés, esperando a que te tome, como una barra de incienso, hasta que te consumas en mi quemador. Mira bien, he preparado un pequeño teatro privado en el que seguir interpretando la dura función de mi propia vida. Quizá sea sólo la sombra que se apodera de todo, dejando visibles unas oscuras marionetas que se mueven ingrávidas y sin hilos. En mi cajón hay dos entradas caducadas de un negro teatro en Praga.

Sin embargo, en todo ello falta algo: el componente que permite determinar la precisión en la medida de mi corazón. No sigamos jugando al tira y afloja, al final, ambos caeremos al suelo y yo tengo las rodillas demasiado peladas ya de caer en el camino.

El piano y los violines suenan en un eco remoto sin un nexo que los una. Sus teclas se quiebran; sus cuerdas gimen y saltan porque les falta el componente. Una antigua radiografía reposa en el cubo de la basura; en ella, un corazón late en una corona de espinas.

Baja los puños, no he venido a pelear, sólo busco mi componente, que se ha diluído en el viento y en la ceniza. No queda nada por lo que pelear. He perdido la composición de la mezcla en la que faltaba mi único componente.

Mañana es el día de la cinética

2008-10-08T21:37:00.004+02:00

Un cuaderno con cientos de hojas garabateadas incluso en los márgenes con fórmulas más allá de la comprensión de un cronista medieval, superlativos libros llenos de glosas sánscritas.

Todos tranquilos, hoy son cuatro horas, mañana, es el día de la cinética.

Un bic gastado, con las marcas de su desangramiento lento y paulatino en su cánula de plástico interior, mordisqueada por el nerviosismo y la incomprensión total y absoluta en la que sumerge Schrödinger al no iniciado.

No hay que preocuparse, mañana, es el día de la cinética.

Las gomas de una carpeta revientan, hastiadas de soportar la dura carga de los miles de manuscritos científicos recogidos en su interior. No sólo con papel y tinta se escribe el sufrimiento. De 168 horas, 96 en el aula 209 de una fría y aséptica facultad.

Se acabó el llanto, mañana es el día de la cinética.

Perdone si no me levanto, pero es que son cinco horas de cinética química y tanto movimiento me agota hasta una muerte lenta y dolorosa. Pero nadie debe preocuparse, porque hoy es el día de la cinética.

Mira2

2008-10-05T20:30:00.004+02:00

Mirame, no me pierdas detalle. Si parpadeas es posible que ya no puedas seguir mi estela. Camino demasiado rápido como para no ir desgarbada.

Mirate, no corras o perderé tu rumbo. No huyas, no he venido a pelear. Simplemente necesitaba el placebo de saber que sigues aquí.

Mirame. Desde lo alto de mi altar de tacón negro de charol a penas me quema tu piel de vinilo y baqueta.

Mirate. No estoy tan abajo como para que no me puedas tocar. Simplemente, búscame. Posiblemente llevo toda una vida ocultandome, pero siempre dejaré una pista por la que puedas seguir investigando.

Mirame. Ya me tienes postrada a tus pies, semiinválida por el dolor punzante de mi columna desviada. Hiciste que levantara tanto la frente que ahora no puedo caminar recta.

Mirate. Estás de nuevo deambulando por la ciudad. A saber que pasa por tu cabeza. ¿He de cruzar de nuevo los dedos para poder encontrarte o esta vez me darás una tregua, una pista certera tras la que ir veloz?

Larga vida a la Burocracia

2008-10-05T20:01:00.003+02:00

Impresos blancos, amarillos, rosas. Miles de papeles que se apilan sobre una mesa, firmados y sellados, copias compulsadas para pasar a los anales de la Burocracia, que extiende sus alas sobre nosotros sin poderlo controlar.

Segunda ventanilla, tres fotos de carné. Resguardo de matricula y fotocopia del D.N.I.. No cumple todos los requisitos, vuelva mañana, hoy ya hemos trabajado lo suficiente. Oiga, no se cuele, estaba yo antes en la cola.

Imprevisiblemente se abalanza sobre todo, sobre el tiempo, sobre la independecia mental, conviritendo al individuo en un número sobre un impreso oficial, perdiendo su total identidad y personalidad en las largas bases de datos burocráticas.

Larga vida a la Burocracia, que se alimenta de las almas individuales, de su paz y serenidad, llenando todo de sus duplicados e impregnando las esencias naturales de rígidos formularios numerados.

Larga vida a la Burocracia, madre del estrés, hija de la Humanidad, que la ata y atrapa en sus interminables filas de seres clonados.

Larga vida, Burocracia.

Hopeless

2008-10-01T18:54:00.003+02:00

Hoy no ha sido un buen día.

Hay días que comienzan mal, torcidos, con el pie contrario y generalmente sólo pueden ir a peor. Hoy es uno de esos días.
El despertador no ha sonado a tiempo, el transporte público apestaba hoy hasta más no poder, el día caía en picado sin forma de controlarlo de ningún modo ni de ninguna forma. No ha habido ningún consuelo posible, ni tan siquiera una remota esperanza de algo bueno.
Atormentada haciendo quimeras para cuadrar unas cuentas macabras, enchufo un cd anticuado y de música melancólica intentando alejar hacia los acordes los pesares diarios. De poco sirve.
Demasiados asuntos y poco tiempo para solventar todos ellos. Si al menos me quedaran tus ojos... pero tú también has desaparecido de la faz de la tierra.

Hoy no ha sido un buen día.

Sólo queda esperar a una temprana noche que acabe lo que mal ha empezado, trayendo soledad y tristeza, por el abandono de muchas cosas y de ninguna importante, al fin y al cabo. El agua cayendo sobre mis ojos cerrados y el mismo cd rallado que no pasa de canción como colofón a un mal día de ningún buen presagio.

Hoy no ha sido un buen día.

No puedes estar sólo en mi mente

2008-09-30T17:25:00.001+02:00

Hoy de nuevo he soñado contigo.
Dime, ¿por qué debo seguir atormentada con tus ojos?
Tus miradas sostenidas, tus guiños fugaces y tus sonrisas irónicas, clavando una y otra vez mi alma a una diana demasiado agujereada.
Dime, ¿por qué he de temer perderte?
Nunca te he tenido y dudo mucho de que alguna vez pertenezcas a alguien por completo, pero, ¿por qué yo? Fui elegida en algún tipo de sarcástica profecía que me arrastró tras de ti y tus pasos.
Mi corazón pesa demasiado henchido en sus ínfulas como para ir tras de ti, de perseguirte con todas las ilusiones a cuestas después de este tedioso y largo camino.
Me dejas atada de pies y manos a lo que es simple quimera. Niegas toda comunicación posible con cualquier ser ajeno a tu microcósmos. Convertido en el hombre menos rastreable sobre la faz de la tierra, te alejas de mi radar, una y otra vez, haciendo que cruce, supersticiosa, los dedos por volverme y encontrarte ahí.
Siento fuera de mí la palabrería, la superchería de un estado de ánimo despreocupado, incluso feliz. Envenenas todo cuanto tocas en mi, esquivo, intrigante... Te odiaría si fuera capaz de no amarte. No puedes estar en mi mente.

Opera prima

2008-09-30T16:03:00.000+02:00

Hoy es el día de la apertura de mi blog, el que intentaré llevar más o menos al día, poner aquí todo lo que mi alma pida, todo lo que en mi vida pase, tanto como me alegre o atormente, con el único propósito de desahogar un alma convulsionada.

Espero que estas líneas complazcan a muchos de vosotros, o, que al menos, os ayuden a ver el mundo con un prisma diferente, incluso mejor.